Devaneios d'uma Alma Inquieta

Sílabas em Salada Russa

2012-01-24T10:07:00.000-08:00

pode começar.
tecla por tecla.
junte as letras e veja no que dá.
um homem cabeludo seminu no meio
do Araguaia segurando uma rede de pesca.
de longe, avista-se uma mulata,
de corpo divinamente escultural
segurando uma lança. ela, toda nua.
os olhares confrontam-se.
explosão na água. uma dinamite
plantada por pescadores ilegais bolivianos,
radicados no Brasil por seus atos terroristas
na ex União das Repúblicas Socialistas Soviéticas
proferidos na entrada do Kremlin.
incrivelmente, essas histórias não têm nada
em comum.
fazem sentido só para aquele que escreveu.
ninguém mais.
a desvalorização completa do ser frente ao computador
e sua audiência conectada a cabos de rede e fibra ótica,
provenientes de um sinal wireless enviado por um
roteador pregado na parede com fita dupla face ou cola quente.
mesma história de sempre. personagens dissonantes de ontem,
algum documentários extraídos na TV durante a noite
de insônia. "Pescadores do Araguaia", se é que existe
esse título. Agora os bolivianos que atentaram
contra o Kremlin, talvez sejam de um filme,
onde os atores eram americanos e se disfarçavam de russos.
talvez.

Meu, para a aleatoriedade diária da internet.

Vai Ser Assim?

2012-01-23T09:43:00.000-08:00

a complexidade se torna rítmica
todos querem viver mais que
os que já foram. mas com que sentido?
qual o propósito de 100 anos de existência,
se em 65 você já se torna decrépito,
insolente? individualizado pela própria
natureza que o fez para viver o
tempo necessário para deixar sua marca?
nem se for somente a do seu nascimento,
não de nascença. do nascimento de mais
um indivíduo que vai vagar dias e noites,
e noites adentro sem rumo,
fadado as mesmas escolhas ruins de outrém,
que já foram. embaixo da terra só os
suspiros do cabelo como bolas de feno
nas cidades fantasmas chinesas,
construídas para habitarem o pó e
proliferarem as bactérias acumuladas
no canto da boca dos construtores
de uma região em vão.
ninguém são nessa terra perdida-azul?
onde estarão os cidadãos do futuro
se não existir o amanhã?
enclausurados em celas de vidro, com
suas mãos tocando os grãos de areia
industrializados em uma placa transparente,
essa que permite ver a chuva cair,
a neve derreter e o calor do lado interno só crescer.
onde estarão os políticos do amanhã,
se as ondas de dor escorrem pelas
sarjetas nos guetos e marcam de vermelho
as parades de extermínios nas favelas?
cadê aquele Messias que prometeram
há 2.000 anos, e ainda ninguém percebeu
que ele não vem? cadê o sentido de viver
para ter o amanhã?
cadê a vida que prometeram aos que
chegassem na Terra Abençoada?
pra quê batalhar se fomos feitos para esperar?
sem saber o quê, é o que fazem: esperam.
para definhar. para disseminar.
uma marca que vai sumir. enlatada
na epiderme da alma.
que não cansa de esperar.

Meu, para o mundo.

Ascenção Musical

2012-01-10T12:28:00.000-08:00

os pássaros vão andar de lá pra cá,
enquanto você perambula a procurar
respostas para sonhos frios,
vão batendo asas rumo à costa.
quebra uma, espatifa a segunda,
na terceira você acorda,
sacode a poeira e ajoelha-se
implorando mais vida ao destino
que bateu à porta, sem marcar
horário, sem avisar o carcereiro.
prescreva uma dose de vida
para quem ficar em terra,
rogue pelos pecados que passar
o progresso é lindo, tremulante.
do alto do calvário, seu passado
grita por socorro, pede recesso,
posterga o julgamento ao
entoar Mozart para o precipício.

Meu, para a música do fim.

Fios D'Água

2012-01-09T05:25:00.001-08:00

sabia-se desde o princípio que
não seria simples. a batalha é
ferrenha, diária. uma cabeça
de leão por vez. metaforicamente
querendo expressar um pensamento,
uma transformação na vida e
na espera de um futuro telhado,
sem buracos para manter-se
seco das chuvas de verão,
das chuvas de inverno, primavera
e outono. chove todo dia,
pros justos e pros injustos,
igualmente.
todos acham que não
merecem os pecados que têm,
os perdões que precisam distribuir,
as vidas que levam ao redor de si.
e fazem o que pra mudar?
vivem com os pulmões abertos a soprar,
escrevem seus diários e suas notas solitárias.
não mudam nada. não querem nada.
levanta a bunda do sofá, moleque.
vai chorar com a água na canela,
pelo uma outra paisagem, mais uma pra contagem.
para de aguardar a barrragem.
ela não vai sair de lá,
e muito menos aquela vastidão de água.
ela não vai molhar seus fios.

Meu, para o mundo.

Cafuné pro Sinhô Sá

2012-01-05T11:51:00.000-08:00

Xico Sá disse querer cafuné.
até aí, quem não quer?
uma mão gostosa na cabeça,
apalpando os cabelos cansados,
cerrando os olhos brancos
pra pensar na vida.
o cearense sabe das coisas,
com sua metalinguística mambembe,
seu suingue na folha branca,
cada rabisco, uma fresta de liberdade,
daquela tão sonhada cena de sombra
co'água fresca. quem não quer?
tu quer um cafuné pra sonhar tranquilo?
polvilho pro cerebelo desacelerar,
ponderar.
um suspiro pra aprender a 'cafunezar'
a calvície do tio, a solteirice do pai
quarentão acalmar.
só quebrando a munheca pra
pessoa amada. mas quebra,
sem dó, sem pejoração ou
gozação. quebra pro cafuné.
quebra mais pro canto da orelha,
pra silenciar o freseni que
vem só vem incomodar.

Meu, inspirado na crônica Saniana do Ceará.

Desfalque a Falta

2012-01-04T12:44:00.000-08:00

sabe o que falta?
coerência.
para alinhar os traços
estofar os interiores
vazios dessas almas transparentes
que vagam e vagem por aí, a sambar.
sambam com o pé no chão, sem distinção
do passo torto ou do gingado nacional.
dançam sem pensar na coerência harmoniosa.
simplesmente o fazem para livrarem-se
da dor corrosiva dos dias cinzas.
quer coerência pra quê?
por quê?
por quem?
coerência faz falta, mas não pra sambar.
ela é necessária pra contabilizar os porcos
no chiqueiro sob o luar dançante.
a falta dela prejudica a caixa que
prende o cérebro.
falta coerência pra quem busca.
àqueles que não buscam,
saem a sambar com o raiar do dia.

Meu, para a incoerência da vida.

Com Gosto de Vida

2011-12-22T21:06:00.001-08:00

não segure nada. nunca.
só você sofre, só você sente.
o mundo apresenta seu peito
para sentir seu grito,
abafar a sua força,
transformar-se com o impacto
das suas virtudes no ar,
dos argumentos que caem no asfalto.
espalhe suas dores pela sala
em fotos picotadas apenas com rostos,
do presente, de celebridades,
de futuros amores e passados parentes.
salpique as frustrações por cima,
uma pitada de angústia a gosto,
e salgue com lágrimas de pedra.

Meu, para o mundo.

Empacote a Mudança

2011-12-15T12:27:00.001-08:00

um passo de cada vez.
sereno. muita calma na hora
de contar.
a notícia é pesada,
não vai ser fácil de digerir,
única solução encontrada,
único medo abafado no coração.
os armários revirados e vazios,
pés de meias espalhados no chão
o tapete sob as roupas velhas,
os jeans desgastados e os casacos
encolhidos com as lavagens.
não vai restar nada pra contar história.
agora ela será outra. com outro
morador na casa, mas com os traços
dela espalhados pela nova habitação.
seja apartamento ou seja casa.
seja sobradinho germinado ou
a cobertura com vista pras estrelas.
seja vida. faça da fase que passou
uma lembrança memorável,
com as brigas, as discussões acaloradas
e esclarecedoras.
caminhe com as próprias pernas,
mesmo com pouco cascalho nos bolsos.
chegou, enfim, o toque de recolher
tudo do quarto e empacotar pra viagem.
tomara que com passagem só de ida.
e voltas esporádicas para matar,
mas só a saudade.

Meu, para a fase que vai aí.

Fazem Igual

2011-12-12T17:33:00.000-08:00

e tudo começa engraçado:
as piadas que incendeiam sorrisos
algumas gargalhadas sinceras, outras
inseguras, frágeis, quebradas no meio
das folhas jogadas pelas mesas, como
um copo que estilhaça no chão por
ter ficado na quina da mesa.
inclinadas no canto da mesma mesa
para pedir um carinho, buscando
um motivo para iniciar a conversa,
mais uma vez fútil, sobre o dia a dia,
que nada acrescentaria se dante antes
não tivesse existido.
caminha assim as regras dentro da sala,
todos se odiando, fingindo que suas vidas
são maravilhosas, com as contas parcialmente pagas
a ponto de entrarem para o serviço de proteção ao crédito,
comunidade que cresce mais que Paraisópolis,
com mais adesões que a Igreja Católica.
faz parte da vida uma dívida de bar, na padaria
por um pãozinho que não passaram no cartão.
infinita irresponsabilidade gastar mais do que ganha,
um subterfúgio para demonstrar que é melhor
mesmo que a casta diga que é o contrário,
bem longe do que se busca.
luzes apagadas. a última mão a sair fecha a porta
e apaga a luz em função há 12 horas.
essa mão não tranca a porta.
bate o cartão de plástico no dispositivo
magnético, destrava a entrada de vidro.
ela basta às costas.
trava.
igual a todos na hora de falar o que pensam.
igual, tim tim por tim tim, por tim fim.

Meu, para os que não falam.

Que Seja Breve

2011-10-24T14:19:00.000-07:00

queria que o tempo parasse
para dar tempo de falar
para poder concretizar
para conseguir chorar
para desabafar feito açúcar
confeiteiro em cima do bolo.
mas o tempo é cruel,
é ligeiro. o tempo que falta,
que me arrasta pra baixo,
que distancia os corações
apaixonados e cegos,
que só aproxima a foice
dos pescoços frágeis.
queria poder comprar tempo,
uns segundos a mais no relógio
uns ponteiros a mais para
usar de marcador de página.
tempo, me leva logo.
acaba com as angústias
livra-me das sombras e
das mazelas de si mesmo.
braqueia os fios de cabelo
do meu amor, sem rancor, sem dor.
me leva pro alto,
bem acima dos mortais
e do piche quente do asfalto.

Meu, para o mundo.

Sua Insustentável Reclusão | Minhas Agitadas Sinapses

2011-10-18T15:04:00.000-07:00

percebi-me parado.
pulso firme, dedos sobre as teclas.
a onda cerebral assume um formato
novo, de névoa. modulada pelos vãos
de sangue. bombeado diretamente
do coração da alma.
falta pouco pra voltar ao normal.
sinal? ocupado. falta a linha
ótica que conduz a voz até a
outra ilha.
borbulha a areia sob meus pés.
a calmaria das ondas revela-se
encantadora. dona de si,
como poucos que conheci.
fluorescente branco do luar,
tingindo os fios de cabelo
da mulher ao meu lado.
reclusa em sua carapaça
de ostracismo, resoluta.
água em nossas canelas.
as estações completam o ciclo
e ela continua aqui. em pé,
sem chão.

Meu, para o mundo.

+ ou -

2011-10-13T10:48:00.000-07:00

sentir menos
sentir-se mais.
menos dor,
menos sofrimento,
menos raiva,
menos injúrias,
menos reclamações,
menos traumas,
menos. sentir com o
sentir reduzido.
sentir mais.
mais alegria,
mais lágrimas de felicidade,
mais abraços,
mais risadas,
mais toques,
mais poças d'água com pés descalços,
mais vivo.
sentir-lhe mais.
mas ao mas, sentir menos.
mas. mais. menos.
mais sentir. menos servir.

Meu, para sentir mais.

Pelo Futuro

2011-10-10T09:51:00.001-07:00

Pelos dias caminhados,
Eu agradeço.
Pelas noites acordado,
Eu dou risada.
Pelos esporros levados,
Eu peço outros.
Pelas brigas amorosas,
Eu peço desculpas.
Pelos gritos e xingos,
Eu me orgulho.
Pelos apertos de mão dados,
Eu me conheci.
Pelos lágrimas escorridas,
Eu me compadeço.
Pelos obstáculos que ainda virão,
Eu me fortaleço.
Pelo futuro,
Eu anseio.

Meu, para o futuro.

Medindo Esforços

2011-10-10T09:50:00.001-07:00

Faça do fim do dia a linha
Teça cada palavra
Todo gesto que impulsione
Um novo começo.
Cada verso transforme uma vida
A prosa rítmica do pensamento
Que vai e vem.
Na marola das ondas
No passar das estações
Na junção dos universos,
Incertos e desconhecidos.
Carregue no peito
Sua tribo
Lute por uma causa nobre
Sem esnobar
Ou repudiar o
Cair da noite.

Meu, para o mundo

5:23 a.m.

2011-10-10T09:49:00.001-07:00

Gigante emocional permitido
Ecoa pelas letras em naquim
Grita enquanto o bico é
Molhado em lágrimas
De sol, do nascer da lua
Todo teu, você, sempre
Distante de ser qualquer uma
Mais alguém na vida
Descarregada no meio fio
Das feridas sentimentais
Portal das torres cintilantes
Milimetricamente díspares
ímpares a ponto do fracasso
Iminente, preterido da vida dupla
Imponente no pôr do sol alaranjado
Fatalidade do horizonte mínimo
ínfame das horas vagas,
Eternamente constantes durante
Antes e posteriormente
Tocante nas folhas sagradas
Do coração remendado
Traga o sossego dos dias chuvosos
E.o agito da relva na tempestade.

Meu, para a madrugada.

Teu Fim Chegou

2011-10-06T13:31:00.000-07:00

se caminhar fosse fácil
tu não estarias aí jogada,
sujando-se na água da sarjeta.
vestindo trapos coloridos,
estampas psicodélicas
da sua época juvenil.
suas atitudes vis,
seu comportamento egoísta,
subjulgando tudo pela frente
e todos que passam pela
sua órbita ocular.
o princípio do estado
vegetativo, gradativamente,
consome suas lembranças,
dilacera seus sentimentos
e nubla teu coração
outrora puro.
prepare a cama de rosas
brancas, com perfume plácido.
o coletor veio cobrar
tua divida, já carimbada
e reconhecida no cartório
das almas.

Meu, para o mundo.

Navalha da Vida

2011-10-03T18:16:00.000-07:00

sentado na sarjeta estava
ele, lá, chorando
calado pelos passos dos que andavam.
todos rindo, pulando,
o festival das máscaras de Kabuki
demônios dançando sob a garoa
gelada e fina.
gota d'água cristalina corrente,
firme e quente na face,
rolando pescoço abaixo
até espatifar-se no meio fio
da vida.

Meu, para o mundo.

Me Dá Sua Chave?

2011-09-27T11:51:00.001-07:00

a pressão é grande.
suas mãos começam a suar
os dedos tremem
e a caneta cai.
seu olhar embaralha,
desfocado, perde o alvo.
o lábio mordido mostra
a falta de controle.
as palpitações descompassam,
as pernas bambas, o suor
frio que escorre da testa
e trava como uma gota d'orvalho
no seu nariz delicado.
inspire fundo, expire sem pressa.
é o amor que bateu à porta.
mas precisa da chave para entrar.

Meu, em homenagem a nós.

Leito de Corais

2011-09-01T07:58:00.001-07:00

tô na beira
do precipício,
suplicando.
ninguém ouve,
ninguém sequer
me vê.
rogo pela fortuna,
guardada,
esquecida sobre as rochas
molhadas.
prezo pelos que
ficarão, e viverão
sem saber meu fim.
resoluto, esperando
a barragem
arrebentar.
sigo com o pensamento
afiado, ligeiro,
afogando as lágrimas
relembrando o altar
das compaixões.
não é fácil,
mas é menos
complicado do que parece:
o matar-se à beira mar,
com o recife colorido
a sangrar a pele.

Meu, para o mundo.

Símbolo de Libra

2011-08-31T17:16:00.000-07:00

talvez cega,
de visão turva,
incompreensiva
aos olhos de muitos.

compreendida em provas,
embasada em olhares,
penosos. dolorosos,

cheia de energia,
exaltações.

dizem que ela tarda.
dizem que não falha.
mas também dizem
que é cega.

com bandejas na mão,
que pesam valores,
ideais e conjecturas.

é trancada nas celas,
sonhada pelos cidadãos,
pelos sentados nas cadeiras,
nas tribunas.

ah, maravilhosa estátua
de bandana nos olhos,
cólume.

corruptível.

Meu, para o mundo.

No Metrô

2011-08-25T14:44:00.000-07:00

a porta abriu e subiu
aquela saia branca.
quase transparente,
tímida indecente, linda.
blusa recortada,
rasgada, toda preta.
aquele brilho no olhar,
intelectual, hipnotizante.

passou assim, rapidin
no tempo da estação,
atravessando um túnel
com sinais verdes, completamente
livre, sem fim.

ficou assim,
com o brilho na orelha
desfilando de sandália,
chinelo, tá confuso.
na sombra dos vultos,
o seu tomou conta da retina.
leve, solta,
cristalina.

Meu, para o mundo.

Lavada em Palavras

2011-07-26T10:52:00.000-07:00

o fim não é fácil para ninguém. tem sempre o lado que recebe o 'adeus' e, na grande maioria dos casos, é justamente esse lado, o fraco e já fragilizado, que, imperativamente, tem que continuar sua vida, entre pedras e percalços, reerguer suas fundações e prosperar no meio do caos que aquele 'fim' trouxe, repentinamente. os amigos ajudam, sim, mas de qualquer maneira, o maior esforço tem que partir de dentro, do âmago, do estômago, não interessa de onde que venha a força e a vontade de seguir. o fim traz muitas chagas, nenhuma delas esquecidas, apenas cicatrizadas pelo passar dos dias, entre chuvas e ondas de calor, a camisetas transpiradas, e cobertores que acalentam nas noites de frio e nos finais de semana em que o corpo de alguém ou uma visão diferente, complacente, fazem falta. os olhos abrem-se em cada manhã, banhados pelos primeiros raios solares, ainda na posição horizontal, com o teto branco do quarto imerso em uma enorme tela branca de possiblidades, de futuros antes inimagináveis, de mais um dia no presente para ser escrito. é uma tarefa hercúlea e impressionante a de caminhar pé ante pé após a derrota, depois de um dia calculadamente escrito pelo destino que, sem cerimônias e rodeios, serviu apenas para estampar mais uma etiqueta de fracasso na testa e nos móveis impecáveis. os olhos viram-se, agora veem o armário, as portas desgastadas e entre-abertas da correria de escolher uma roupa cômoda para receber o não - tudo no dia anterior, na noite do desapontamento. um lápis no chão. o primeiro sinal de fortunas imprevisibilidades. o nanquim esquecido há tempos em cima da escrivinaninha ditará o tom das pinceladas e gramáticas jorradas no teto branco, na tela do futuro. análise psicológica comprava que os erros no passado são apenas detalhes a serem corrigidos para que os deslizes não aconteçam novamente dentro em breve. falta pouco para o jogo da vida ser preenchido na tela branca salpicada de cimento, revestida com massa corrida. 'o erro de ontem nada mais foi que um presságio, o qual agora a consciência detectou como necessário no trajeto terreno para a correção de lacunas deixada por vidas passadas, inconscientemente enterradas no subconsciente dos lóbulos.' um pensamento recorrente sobrevoa cada atitude tomada nos dias seguintes, nas noites que farão o tabuleiro da estrelas alinhar as peças nas respectivas casas e em correta ordem. mais pinceladas no teto. mais linhas traçadas em preto. algumas gotas caem das estrelas no teto branco e dão vida a um lago de sentimentos no chão, próximo aos dedos calçados pelos chinelos de tira de borracha. um lago que respira esperança, transparência dos desejos escondidos e agora sem mais chance de tornarem-se ocultos. uma criança percorre a lâmina de água do lago preto de nanquim. uma criança livre, alegre, que não tem lógica em suas funções capacitantes, e que apenas vive o dia para se divertir com outras igualmente capacitadas para a felicidade, como ela. o fim, inevitavelmente, remete suas lembranças ao começo das coisas, na pureza dos gestos deixados em cada local e feitos para cada pessoa. é o perído da inocência, de uma existência onde não existem mazelas, o Olimpo da perfeição humana e social, caracterizada no primeiro choro do bebê ao sair do ventre de sua mãe. o tapa que infla a vida nos pulmões e os fazem respirar para florescer mais uma dádiva entregue a cada ser humano. falta pouco para o fim chegar mais uma vez. para o traço ser cortado pela tesoura afiada e implacável. espere. as cenas estão nascendo no branco pendurado pelo concreto acima da cabeça. cenas renovadas, repaginadas nas folhas da sua história. as reticências entram no lugar das imagens serigrafadas, estampadas no livro escrito em harmonia com o passar dos dias e o girar da terra ao redor do sol. uma moldura sem preenchimento está nascendo, oferecendo a chance de desenhar uma nova paisagem, de imprimir sentimentos mais profundos, mantidos em sigilo à sete chaves imaginário da mente. as linhas não precisam ser paralelas, elas nascem em perpendicularidade ao destino, aquele que as mãos agora tomam conta e ditam como será após este primeiro fim. sim! o fim é apenas a borracha de lápis que a vida empresta temporariamente para apagar os momentos insatisfatórios e dar lugar à novas perspectivas, a novos pôr do sol no horizonte plácido. uma lufada de vida, revivida em apenas um ato, de nem 10 minutos. o princípio belo de encarar o desconhecido mais uma vez, munido simplesmente com ideias e um coração recém-acordado de um sonho transitório e embaralhado. as novas conexões perpetuam pelo íntimo do ser, produzindo explosões estelares e fervorasas, impetuosas novidades para os olhos abertos no susto, abertos à força pelas tempéries de uma noite onde tudo pareceu exterminado, finado. a dependência é sistemática, binária, por isso a sua lógica interpreta as necessidades, não calcula o efeito que os desejos têm na influência da vida. um fim libertador de amarras e sensações passadas. um fim para estourar o campo de visão, trazendo a transcendência esclarecedora que há muito buscava-se em meio a sarjetas, conversas longas em mesas de bar, com garrafas vazias empilhadas e guimbas apagadas ao pé das cadeiras, de noites acordado analisando cada passo que tinha levado ao desfecho de mais um dia mundano, insignificante. no fim vem a luz, clara, quente, que abraça e empresta sentido às lutas que são travadas, aos sorrisos que são dispostos nas esquinas, entregues em semáforos em troca de uma ajuda, ou de um singelo 'olá'. por fim, troca-se uma vida encerrada por uma nova tela em branco. lavada por palavras.

Meu, para o mundo.

Um Voto Matrimonial

2011-07-07T14:27:00.000-07:00

"
não vim aqui para fazer juras e promessas.
estou aqui, na sua frente, olhando nos seus olhos
pra dizer que eu te amo.
te amo como pensei não for possível.
te olho toda manhã, ainda dormindo na cama,
e penso a sorte que tive em te conhecer,
em te fazer sorrir, e em te fazer chorar de alegria.
não vou prometer nada,
até porquê as promessas têm o péssimo hábito de
serem quebradas. são frágeis.
estou aqui, olhando em seus olhos, para dizer
que vou te amar, te proteger.
vou viver para ver o seu sorriso surgir.
para ele alegrar o meu horizonte
e a nossa pintura.
vou viver para te fazer feliz,
porquê só assim eu sei que eu o serei.
eu te amo.
em cada batida do meu coração,
em cada piscar de olhos,
em cada fio de cabelo que jaz na nossa cama.
eu te amo.
e digo que o futuro não importa.
o futuro é nosso para escrever,
como quisermos.
eu me importo com o presente,
com o nosso presente.
porquê sei que só cuidando dele
é que teremos o futuro que rabiscamos.
eu te amo.
"

Meu, para o mundo.

Na Raiz da Meditação

2011-07-04T23:39:00.000-07:00

e caiu pedra por pedra,
em sequência rítmica,
tarantinesca, gracejada.

um rolar catártico,
de significados, certezas
dependurados por fios
soltos à correnteza do
rio.

crescente, as águas turbulentas
desconhecidas do dia anterior negro
fundas onde a canela é o mais profundo
do corpo.

aquele trio de palavras jamais
proferidas, previamente marcadas,
sem ensaio antecessor,
sem anseio de sair.

perdeu a batalha?
muitos ficaram pelo chão, feridos,
apaixonados, catárticos.
esquecidos à margem.

agora pouco pro futuro vir,
vai conseguir sorrir?
vai esperar o quê? o próximo rolar
pela montanha?
reajar deitado na toca?
mergulhar no lago cristalino
das esperanças?

o topo da montanha está lá,
estático, deliberando com os ventos
aos sete ventos.
aos picos continentais,
e aguardando o retorno
em assobios.

Meu, para o mundo.

Coração Explícito II

2011-07-01T07:20:00.000-07:00

se eu pedir,
prometes que aceita?
só para um passeio no parque,
uma caminhada pela Paulista.
Fotos jogadas nas esquinas,
salpicadas de purpurina e glitter.
seus olhos penetrando a pele,
acalmando minhas sinapses,
alagando os esgotos,
entocando os sentimentos na derme.
promete que diz sim,
pelo menos para começar.
começar bem, com o fim distante,
requerente de uma vida,
retorcida, já cansada.
caminho de percevejos
cada um que espeta,
apenas para avivar um gracejo.
gracejo do seu riso, sem juízo,
sem medo de ser feliz, de ser um dito
escrito na lousa,
quadro negro, sei lá!
seu sorrido gravado,
em giz,
no meu quadro negro.

Meu, para ela.

Coração Explícito

2011-06-27T08:36:00.000-07:00

uma brasa acesa no escuro,
pensamentos brilhantes a sua frente,
a típica luz na escuridão
antes do amanhecer
paz na ponta dos dedos,
cansados, doloridos de tanto falar
de tanto buscar palavras
sentimentos quebrados,
agora, remendados com alegria
um sorriso super-cola,
de comercial, banal
mais puro que água cristalina.
sua mina de felicidade,
sólida, incandescemente bela.
formosura semeada em cada fio,
em todo o seu brio.

Meu, para ela, em vermelho.

Entre Tragos

2011-06-20T23:30:00.000-07:00

mais um cigarro apagado no cinzeiro. a pilha enchia progressivamente enquanto as horas entravam madrugada adentro. pouco se ouvia, menos ainda sentia naquela noite calorosa, cheia de pernilongos a sua volta e abarrotada de 'bichinhos-de-luz', era assim que conhecia aqueles insetos voadores que apegavam-se aos holofotes nas ruas desertas, que circundavam os televsiores luminosidade incessante. nunca entendeu o por quê dos insetos fazerem isso, talvez buscassem calor, talvez apenas um feixe de luz que os permitesse enxergar melhor pelas sombras da escuridão. não sabia ao certo, mas tinha uma convicção, não suportava aqueles parasitas que sonhavam ser vagalumes, mas faltava-lhes a luz no traseiro. as palavras vertiam-se de seus dedos, hora agressivas, minutos seguintes pacíficas, brandas, como a marola da maré que anuncia o recesso do oceano, apresenta ao mundo o descanso do incansável sacolejar das ondas que rumam ao seu triste e fabuloso fim na arrebentação com as pedras. o que sobraria quando o sol começasse a raiar, além de profundas olheiras e mais um texto estacionado na metade da folha em branco? serviria para preencher o vazio que esquentava o seu coração gélido? teria como continuar assim por quantos outros dias que viriam? era indefectível suas lástimas ao tocar cada tecla, perceptível solução embalada em frascos minúsculos. permanecia indelével como tinta no papel, como sangue no asfalto, permanecia inerte como o vento, que apenas seguia seu caminho até ser barrado por uma parede de concreto e, milagrosamente, encontrar um novo curso curvilíneo para prosseguir e beijar os cabelos dos que passavam, das folhas ressacadas do outono que teimavam em empoeirar as calçadas com suas pétalas marrons e alaranjadas, um prelúdio do que reservaria a primavera daqui meses a vir. impressionante causalidade da vida, perpetuando sentimentos adormecidos no negrume da alma, o buraco negro das afeições esquecidas no vale suntouso das constantes lembranças indiferentes. queria apenas um copo americano com café pela metade, pelando, para sorver as sensações desaparecidas em face dos olhares trocados que roubavam-lhe as sinapses aórticas. um gole por um amor. era o que procurava, dia após dia, incansavelmente, teimando ser possível encontrar a próxima paixão na borra do café que permaneceu no coador encostado na quina da pia, escorrendo seu suor negro pelo gabinete, manchando as portas cândidas. era permitido viver sem amar? viver sem sentir o coração acelerar? era possível que a vida não lhe quisesse retribuir o tanto que as circunstâncias já haviam tirado dele? anos passaram-se até aquele momento, até que a primeira gota salinizada rolasse de seus olhos e tocasse seu lábio. como era possível? 20 anos em flashback. estava em seu aniversário de três anos, mas agora não mais como motivo, e sim como espectador daquela festança módica, de um menino que nem sabia da existência do amor, da existência da saudade. os beijos e abraços incomodavam, mas cada um que o pequeno recebia, fazia verter mais uma lágrima nos olhos do grande. despencando no jardim, com as mãos tapandos os olhares da roda de burocratas e burgueses presentes, permanecia como podia imóvel, sem tensionar um músculo sequer. o cabelo em união metafísica com o jardim do prédio, as folhas penetrando em seus pensamentos, acariciando-lhe as mãos, unindo-se ao pesadelo permanente. nexo? aceitação? complacência? não poderia concordar com o que via, não podia conviver com a hesitação do sim temendo sempre que o não viesse primeiro. não. viver. progredir. o alarme começou a tocar. o sino da vida da manhã. o sinal da busca pela razão, que impulsionava seu tronco e pernas a guinarem da cama e prostrarem-se no chão, chumbados em uma placa de cimento que travava seus movimentos. as amarras da dúvida prendiam-no à cama, embora cada sinapse dissesse para sair, procurar e cultivar o que visse pela frente. cultive o sorriso do flanelinha, preserve o 'olá' do porteiro. nenhum tiro é certeiro, mas uma bala perdida pode encantar, despertar o eu-lírico apaixonado e dormente, o pierrot das tragédias, que sonhava apenas com o beijo da colombina.

Meu, para o mundo.

Pela Metade

2011-06-20T22:00:00.001-07:00

entenda, raciocine
não quero te olhar,
quero apenas dormir em silêncio,
lembrar da infância em sonho,
profundo. sono sereno.
belo fantasma meu.
minha parte melhor
esvaiu-se com as lágrimas
sufocadas pelo coração.
nada restou para você,
os pensamentos são vindouros
agora têm atitude,
vontade própria, uma lógica perpendicular
sua horizontalidade ficou pra trás,
bem longe, na convergência
do pôr-do-sol com o horizonte cinza
mesclado de amarelo ouro,
chegado do pote no fim da reta,
torta linha do amor,
complacente, imperdoável.
foi muito intenso,
eu, relapso e bobo,
você implacável e turva,
aquele joguete do destino
existe para nós,
no futuro das pontas,
na intersecção dos nós.

Meu, para o ponto do fim.

Tem Passaporte?

2011-06-16T19:41:00.000-07:00

afivele o cinto
a viagem vai começar
rápida, incessante
pra modificar a perspectiva
ver o nascer do sol,
como ele merece ser visto.
as pistas vão ser deixadas,
escritas no concreto fresco
pelo caminho que percorro.
os suspiros de quem passa
e lê, felizmente,
são poucos os que entendem
realmente captam a mensagem.
reflita. pense bem.
a passagem é só de ida.
o destino, ninguém escolhe,
os dias apontam para onde seguir.

Meu, para a próxima viagem.

Você Dita o Tom

2011-06-16T16:24:00.000-07:00

o cabelo mudou o cenário
o sorriso ditou a brisa
os olhos encantaram a banda
deu samba, bambo das pernas
jogatina com as canelas
parafina no sapato
só para ver seu gingado
perfeito, releito, feito
ditado amarrado no cadarço do tênis
aquele branco de couro gastado
rasgado, no relaxo do estilo
com cinto fino e blusa de lã
mente sã, minha mente vã.
mostra o caminho
dançando na malha fina
rodopia, libera a serpentina
o rubro dos fios
para a corrente dos rios
nem o frio mais abala
apenas o sol raia,
debaixo das saias
do seu jeito.

Meu, para um novo amanhã.

Enquanto o Futuro Está Parado

2011-06-06T20:50:00.000-07:00

tire o pé do chão
sinta as nuvens como um sinal
faça do passado o seu amuleto
pendure na porta da frente
e vá viver o presente.

o futuro não espera,
apenas degela enquanto
você não chega.

as paredes vão se fechar
que fim o dia reserva?
perscrute o vento que entra pela janela
estandartes para os olhares
trôpegos e dançantes.

o futuro pouco para
ele decide seu caminho
enquanto você não chega.

os muros vão desabar
cada veia à beira do colapso
árvores farfalheam sob a fina neve
gorjeios retumbantes ao horizonte

o futuro para
respira, reflete e age
e você ainda não chegou.

Meu, para o mundo.

Mundo que Passou

2011-05-30T13:32:00.001-07:00

abra a janela para respirar.
sinta a brisa do mar,
o cabelo voar,
a pele, de luz, se banhar.
aprecie cada momento,
a infidade de pensamentos,
a sobriedade do cenário,
viva, enquanto passa-se o tempo.
descubra a beleza na asa da borboleta,
lembre da natureza avistando uma gota d'orvalho,
embriague-se à sua maneira,
na garrafa, do copo ou na taça,
floresçam expectativas,
desabrochem lágrimas altivas
surpeendendo todos os passantes
delirantes.
'são lágrimas radiantes'.
são instantes. cada um,
importantes.
assopre os erros e o passado
pela fresta da porta,
não de entrada, imaculada.
pela dos fundos, que dá para o que passou.
pelo que passou pelo seu mundo.

Meu, para o mundo.

Pouco que se faz Muito

2011-05-25T16:10:00.000-07:00

falta pouco pra começar.
falta pouco pra acordar.
falta pouco pra curar.
falta pouco pra fechar.
falta pouco pra inspirar.
falta pouco pra expirar.
falta pouco pra inflar.
falta pouco pra bombear.
falta pouco pra recordar.
falta muito pra viver.
falta pouco pra terminar.
falta pouco pra pulverizar.
falta pouco pra queimar.
falta pouco pra cicatrizar.
falta pouco pra extasiar.
falta muito pra cair.
falta pouco pra chorar.
falta pouco pra examinar.
falta pouco pra clarear.
falta pouco pra festejar.
falta pouco pra dançar.
falta pouco pra declarar.
falta pouco pra amar.
resta muito a falar.
pouco ar pra respirar.
falta muito,
tempo que falta pouco,
permanece louco.

Meu, para o mundo.

No Galpão

2011-05-13T16:51:00.000-07:00

a bateria ritmou
o baixo contrapontou
a guitarra chorou
o violão chamou
a porta abriu
e você, bom
você não chegou.

Meu, à porta que não me fez sorrir.

(Ar)Rumando

2011-05-06T13:54:00.000-07:00

seu prenome
passado julgado
pela lei dos homi’s
acorrentado na pedra
filosofa.
‘calma’ – ele te diz.
‘socorro’ – você clama
perdida nas horas
atordoada pelos dias
não parecem ter fim
acabam sem que note
vem amanhã, passa o corte,
escreva sua sorte, peça um Norte.
a bússola te abandonou na viela da vida
eu te abandonei no dobrar da esquina
larguei tudo que tinha na vila,
recolhi duas mudas,
calça vestida e pé de chinelo,
troxa no ombro
saindo dos escombros
retornando pro que um dia foi um lar,
e agora sobra vento,
falta tempo
tudo gira lentamente.

Meu, para o mundo.

No Mesmo Chão

2011-05-06T07:16:00.000-07:00

flutuar eu quero
amor sincero,
espero, rezo, peço
ninguém atende,
poucos entendem,
outros contestam,
eu só peço, só rezo
espero no querer
benzer.

sobrou muito do todo
aguardo o fim?
vislumbro o teu ‘sim’.
sim, vislumbro o teu sorriso
porto atracador,
meu paraíso.

velejar eu quero,
bento vento,
benzo o acalento,
sofro em silêncio,
rogo em cada manhã
uma solução pagã,
o olhar de uma cristã.

na face, o projeto inacabado,
nos olhos, o futuro projetado
agora turvo,
e lindo.

florescer eu quero,
sua mão, espero,
seus pés descalços no chão
tocando meu coração.

esperar por você,
espero?
quero.

Meu, para ela.

(En)Sacando

2011-04-29T11:15:00.001-07:00

já ensacou tudo?
seus medos?
os receios?
as neuras e nóias?
as dívidas?
seus pensamentos perturbadores?
os sapatos velhos?
aqueles porta-retratos com fotos de ex-namorada(o)s?
o telefone que não para de tocar?
todas aquelas cartas com juras de amor eternas?
aquele amontoado de roupas velhas?
aquela pilha de CD’s?
todos os seus DVD’s?
o seu trabalho?
o mala do seu chefe?
as cobranças da sua família?
a aliança que você usava?
a tv que tira o seu foco?
o iPod que vive acabando a bateria?
o carro que só te dá problema?
já ensacou?
ainda não?
tudo bem. tem mais um tempinho.
questão de 1 ano e 7 meses mais ou menos.
mas faça rápido.
recolha tudo, etiquete, ensaque. lacre.
lacre bem. sabe que essas coisas tem
a tendência de perseguir os donos.
agora, faz o seguinte:
joga.
tudo.
janela.
afora.
depois.
inspire.
expire.
e sinta a liberdade.

Meu, para quem quer se libertar.

Sempre na Mesma

2011-04-13T07:22:00.000-07:00

e no elevador da vida, só desce-se.
dia sim, dia sim, sim aos dias.
na hora próxima do fim,
sem nem o minuto ter começado,
já foi pre-destinado, desde o meio,
no pulso firme de um coração mole,
que sofre e chora por você,
ele sente sua falta.
sem sentido. nunca fostes minha
e cada dia menos o é.
talvez nunca quisestes ter sido,
embora fosse o que mais pedi,
o pensamento recorrente quando acordo,
a última lembrança antes de adormecer.

Meu, para o mundo.

Resolução

2011-04-06T20:54:00.000-07:00

não sei como é,
e não quero entender.
só o que digo:
é preciso resolver.

Meu, para eu mesmo.

A Fotografia do Início

2011-03-30T06:45:00.000-07:00

as retículas assumem o tablado.
cercadas pelos holofotes das ruas,
esgueirados em plena avenida.
luz em abundância.
olhares apaixonados em calçadas opostas,
sorrisos tímidos, frouxos,
inocentemente vis.
a noite é registrada em noir,
saturada no preto,
contrastada no branco,
puro encanto.
mais um feixe de luz surge,
impetuoso, cândido,
flash majestoso.
os mundos atraídos
por uma lente 50mm.
suspeita-se que seja pouco,
em seu pequeno shutter,
poderosa abertura captadora.
falta espaço compositor.
memória Polaroid,
retrato analógico
de mãos dadas
cruzando o Pacífico.

Meu, para o mundo.

Pretérito Imperfeito

2011-03-24T09:05:00.000-07:00

eu estava pronto.
você não.

eu queria te fazer feliz.
você tinha medo.

eu queria te mostrar o meu mundo.
você não me deixou entrar no seu.

eu queria ser seu homem.
você não queria ser minha mulher.

eu queria não ser mais um.
você não queria que eu fosse.

eu queria passar noites em claro conversando.
você não estava aberta a conversas.

eu queria viajar pros 4 cantos do mundo com você.
você não queria sair do lugar.

eu queria que vocie fosse só minha.
você não queria ser de ninguém.

eu queria você.
você não me queria.

eu queria, agora, fechar meu coração.
mas não poderia.

você queria partir. sozinha.
e conseguiu.

Eu, que poderia ser todo teu.

Amontoado

2011-03-17T13:17:00.000-07:00

eu juro que tentei. inúmeras vezes. de todas as maneiras possíveis. de todos os jeitos que pensei, que tinha usado, que tinha repensado, que tinha imaginado, que tinha. não queria parar de tentar. no fundo, eu não quero. eu não posso. ele não me deixe. ele não quer que eu pare. ele me acorda à noite, sussurrando: “vai! só mais um dia. você consegue. tenta. tenta!” ele me convence. ele me hipnotiza. mas eu não quero mais. será? bom, eu acho que não quero. eu sinto que não devo continuar, que não devo insistir. mas ele vem e cutuca: “demorou pra conseguir e agora quer parar? por bobagem? que foi? ah, agora tá com medo de arriscar?” ele me convence. quase. melhor, ele me convence mas eu não me convenço que ele já me convenceu. é paradoxal, é esquizofrênico. é inusual. já cheguei a cogitar colocar no papel, criar um fluxograma com todas as variáveis e saídas e respectivos desfechos, mas o lápis teima em manchar a folha em branco com pensamentos desconexos, com frases aleatórias. é assim que ando me sentindo nos últimos tempos: dicotômico, para não entrar em pormenores. confusão mental, já teve? daquela que faz você perder os sentidos? daquela que faz você analisar a vida? daquela que faz você pôr em cheque suas convicções, suas vontades, seus desejos? daquelas que demora pra ser solucionada? é intenso. diariamente intenso. e tenso. os músculos relutam para se mexer. é uma luta hercúlea para tirar a perna direita e depois a esquerda e pôr os pés no chão ao mesmo tempo para caminhar pela manhã. o conforto é inebriante. da cama. mas ele me acorda aos uivos, tal como um lobo ao olhar a lua cheia. lua. amantes. namorados. casal. intenso. tenso esse palpitar aqui dentro. esse amontoado de perguntas que seguem semana após semana sem resposta, sem uma nova informação que acalente. mente. você mente pra você? eu tento não mentir pra mim. mas às vezes peco, escorrego nas palavras e sai alguma inverdade. e ela leva a outra, que cria mais alguma em outra esquina, e por assim segue. dá um oi. um olá. nem precisa ser muito enfático, nem linfático. só um oi. a simples aglutinação de duas vogais que, por coincidência, já são próximas uma à outra. claro que quando pedem para você falar só as vogais. senão, elas estão distantes algumas letras, mas anseiam o momento de serem escritas juntas, lado a lado. tecla depois de tecla. só falta reluzirem, igual a estrela que dei pra ti no nosso encontro. que apontei e nomeia-a com teu nome. teu lindo nome. em você ele fica lindo. orna. combina. casa comigo. de mãos dadas. sorrisos unidos. lábios entrelaçados. mas o oi está distante. no horizonte que os hermanos profetizam em uma bela canção, e eu quero ver, quero que você veja, quero que a gente veja esse horizonte distante.

Meu, para alguém.

Respire

2011-03-15T12:45:00.000-07:00

continue.
corra.
prossiga.
avance.
siga.
caminhe.
ande.
pedale.
patine.
galope.
acelere.
trote.
esquie.
nade.
adiante.

inspire

retroceda.
regrida.
atrase.
desacelere.

expire.

ame.
abrace.
beije.
chore.
grite.
bata.
afague.
xingue.
aperte.
agarre.

respire.

Meu, para o mundo.

À Espera

2011-03-12T15:02:00.000-08:00

vem sorrir pra mim;
vem,
corre pra mim,
abre os braços pra mim,
vem,
se joga em mim,
recosta seu rosto em mim.

vem,
feliz pra mim,
vem.

vem andando
até trombar em mim,
vem cambaleando pra mim,
te escora em mim.

vem correndo pra mim,
deixa a estrada ver seu Sim,
vem pra mim.

sorrindo,
abraçando,
beijando,
amando.

vem pra mim.
vem.

sem saber,
sem temer,
sem sofrer.

vem.
sem se importar com o fim.

vem pra mim,
sorrir até o fim,
com o seu Sim.

Meu, para...

Abri

2011-03-10T07:28:00.001-08:00

só ouve. não fala.

deixe eu dizer o que tem aqui dentro,
no centro do peito,
batendo no ritmo,
descompassado pelo seu sorriso.

só preste atenção,
antes de mais nada.

só quis te dar de tudo;
muito de cada coisa,
um pouco do meu coração,
quase toda a minha razão.

só ouve com calma,
minha linda donzela.

coloquei meu sentimento
nas tuas mãos. em vão?
larguei do passado,
pra correr pro futuro.
juntei meus sonhos, tranquei-os,
te dei a chave para liberá-los.

ouve meu coração,
batendo em sua direção.

pulsação sem freio,
sem chão,
no desnorteio.

ouviu?

Meu, para ela.

Uma Folga

2011-03-02T14:33:00.001-08:00

queria ter uma folga de mim.
uma folga dos pensamentos ininterruptos, sejam bons ou ruins.
uma folga das preocupações que foram acumulando-se: as contas atrasadas, o risco de despejo, as relações familiares, as divisões familiares.
uma folga dos dias intermináveis.
uma folga das desiluções da vida.
uma folga das noites de insônia.
uma folga das manhãs frias que gelam a alma.
uma folga das tardes sonolentas.
uma folga das pessoas com quem me relaciono.
uma folga das brigas.
uma folga dos desentendimentos.
uma folga dos esquecimentos.
uma folga dos compromisso.
uma folga das oportunidades deixadas para trás e das que estão por vir.
uma folga das mesmas músicas.
uma folga dos meus e-mails.
uma folga do meu msn.
uma folga do famigerado Facebook.
uma folga das tecnologias.
uma folga dos meus livros já lidos e dos que ainda faltam ler.
uma folga das histórias em quadrinho que empilham na minha escrivaninha.
uma folga da melancolia.
uma folga das alegrias disfarçadas em máscaras diárias.
uma folga das mentiras que todos contam, inclusive eu.
uma folga das verdades absolutas que mudam a cada 15 minutos.
uma folga das risadas forçadas.
uma folga das mesmas notícias calamitosas que estampam as páginas dos jornais e dos portais dos jornais.
uma folga da política gonzo que foi instaurada mundialmente.
uma folga dos conflitos armados.
uma folga das manifestações que só amontuam corpos para serem recolhidos depois.
uma folga dos vídeos engraçados.
uma folga dos clipes que são passados em “repeat” na programação dos canais musicais.
uma folga do falso senso de liberdade.
uma folga do trânsito da megalópole.
uma folga dos mendigos pedindo dinheiro nos semáforos.
uma folga das crianças vendendo bala-chiclete-chocolate-água-refrigerante e tudo o que mais possa existir, no semáforo.
uma folga das fofocas.
uma folga das frases feitas.
uma folga do apoio amigo.
uma folga das pessoas que se vão e deixam saudade.
uma folga do despertador.
uma folga da caneta e do lápis.
uma folga do coração.
uma folga dos sentimentos trancafiados a sete chaves.
uma folga do amanhã.
uma folga do fim.
queria uma folga de mim.

Meu, para a folga que não há de vir.

Enquanto Lá

2011-03-01T10:23:00.000-08:00

do quarto dela,
emoldurados na trama da janela.
plenos em pleno voo.
disparates do destino.
mostram-me o horizonte,
colorido em pincéis de aquarela.
moldados,
no sorriso dela.

Meu, para ela.

A Conferência

2011-02-24T17:06:00.000-08:00

o clima insistia em permanecer nublado. o anúncio na capa do jornal era o mesmo de 4 dias atrás. as chuvas não iriam cessar.

os escombros continuavam rolando pela encosta litorânea, também do outro lado do mundo.

os japoneses não sabiam como impedir a catástrofe iminente. os centros meteorológicos previam um ano de caótico, sem prenuncio de melhora no horizonte. a luz no final do túnel começava a piscar intermitente.

cada passo a ser dado era meticulosamente pensado, estrategicamente manipulado. dar chance ao erro era um risco que não podiam correr. de forma alguma.

reuniões agendadas em todos os continentes. conselheiros de cada uma das nações foram acionados para uma reunião emergencial. palco: aseembléia da ONU. “Conselho Mundial de Solução Climática”. uma faixa carregava esse nome na porta de entrada do prédio das Nações Unidas. uma fileira interminável de policiais e soldados do exército americano formava uma linha de contenção humana. na frente, manifestantes enfurecidos esperavam uma explicação. em meio ao furor, distinguiam-se xingamentos e ofensas. no olho dos soldados e policiais, serenidade estampada até o último ponto da retina. o olhar fixo no pelotão de fuzilamento ofensivo.

uma guerra estava prestes a ser travada e, ironicamente, na frente do edifício que sustenta a preza pela liberdade e pela harmonia entre os países.

“Queremos solução!” “Nossas casas estão boiando, e você aí, só olhando?” “ Solidariedade já!” “Pelo dinheiro vocês lutam. E pela compaixão?”

esses gritos entoavam em meio ao coração de Manhattan, onde o prédio da ONU está instalado. os vidros dos edifícios contíguos tremiam com tal intensidade que foram ordens de evacuação foram instaurados. em menos de 10 minutos, um raio de 5km foi completamente lacrado. cavaletes da NYPD tomaram o lugar dos carros, das barracas de cachorro quente, dos carrinhos de taco. lojas comerciais, cadeias de fast food, bancos, máquinas de caixa eletrônico, praças. ninguém. ruas absurdamente desertas, dignas de filmes de faroeste. faltavam apenas as bolas de feno rolando para ambientar o cenário.

trovões.

poucos portavam capas de chuva para se protegerem diante da tempestade que caiu sobre suas cabeças. os toldos tinham sido recolhidos. alguns tentaram se alojar embaixo das copas das árvores. nenhum sinal de efetividade.

era o clima dando o tom de como as coisas seriam no decorrer daquele dia.

pingos pesados. estaladas. a mesma chuva que molhava os cabelos e encharcava as roupas, machuvaca os carros, trincava vidros. pedras de granizo. pinturas arranhadas, tetos e capôs amassados. algumas pedras tinham o tamanho de bolas de gudes, outras que arriscavam serem maiores que bolas de baseball.

na corda de contenção humana, os soldados continuavam estáticos. os pedregulhos que caiam do céu não aparentavam gerar incômodo, em contra partida, a massa de manifestantes começava a dispersar. no meio dos soldados, apenas um demonstrou enxugou a água que acumulava na testa para evitar de cair-lhe sobre os olhos. a exuastão era visível no semblante de cada um dos escolhidos para a formação da barricada uniformizada.

as placas e faixas e cornetas e alguns pedaços de pau acumularam-se onde antes estavam a horda em fúria. a tinta vermelha das faixas escorria pela sarjeta, formando um rio rubro. chegava a assombrar e espantar quem passasse em frente a rua. uma cena digna de batalha épica entre gregos e troianos.

do lado de fora, só restava o som da chuva. enquanto dentro do prédio, o que menos se ouvia eram as gotas batendo nas janelas.

Entregue-se

2011-02-21T20:49:00.000-08:00

entregue-se.
àquele mar de sensações inebriantes.
preocupe-se em racionalizar menos.
sinta mais. da sua maneira, de uma maneira nova. por um mesmo ponto de vista, ou distorça-o até conseguir enxergar a mesma coisa com um detalhe diferente, uma linha branca tracejada cortando essa visão.
sinta mais do que o necessário. saiba o que é realmente perder o controle, ficar com a sensação de que sua vida não é mais sua, e sim de alguém, ou de algo, ou de vários alguens que você não pensa em viver sem. conheça de perto a expressão “perder o chão sob seus pés”.
sinta mais cada batimento cardíaco. sinta até você pensar que o que está acontecendo é completamente desconhecido. quando chegar nesse ponto, repouse sua cabeça no encosto do sofá, ou até mesmo deite, se isso for fazer você se sentir melhor, e deixe-se levar por essa experiência nova.
sinta seus olhos marejarem. e permita que o afluente que nasceu em suas pálpebras seja beijado pela luz da lua, que os holofotes das ruas iluminem a sua lágrima. permita que elas escorrem sem vergonha de existirem. chorar faz, também, bem aos olhos.
sinta aquele abraço acolhedor. seja envolvido pelo abraço. não importa como. se você for cumprimentar um amigo maior que você e ficar embaixo do braço dele, se o abraço é lateral, com uma mão no peito do amigo e a outra no ombro. aquele abraço em alguém que você não vê há tempos e quer viver aquele momento pelo resto da vida. um abraço do dia a dia, rápido, mas afetuoso. permita ser envolvido pelo abraço que faz você perder a noção do espaço-tempo, aquele abraço que congela os minutos, que quase consegue atrasar as horas.
sinta mais e tente indagar menos.
deixe as incertezas de lado por um instante, e lembre-se como era ser livre antes de carregar o peso do mundo às costas e aproveitar cada sorriso com os amigos, cada conversa de bar que fecha um bar e vai para outro e às vezes acabando na calçada de alguma rua, aproveitar aquele domingo de sol para fazer absolutamente nada, sair da cama, ir para o sofá, levantar do sofá e ir para a cama de novo, correr na chuva como quando você era criança e sua mãe não permitia porque “vai pegar gripe, meu filho! sai da chvua!”.
sinta de verdade que tudo começa de novo ao abrir dos seus olhos pela manhã.
encare como um novo começo, todo dia.
sinta tudo como da primeira vez.
e sinta mais.
e melhor.

Meu, para o mundo.

Foi

2011-02-17T11:32:00.000-08:00

solto pouco
louco muito,
sempre desenfreado,
sem freios, cavaletes,
muretas para pará-lo.
entorpecido diariamente
fugindo do passo
em direção ao presente incerto
com certezas que o futuro será melhor.
fez as malas.
bateu a porta às suas costas
uns trocados no bolso,
moedas de época,
com validade atrasada
multas não pagas,
dívidas em cada esquina.
procria contas,
muitas contas,
pouco pequenas.
quis o mundo.
acabou-se em um mar.
o oceano de cheques rasgados.
cédulas picadas.
cartão picotados,
como seus livros.
livros nunca escritos.

Meu, para o mundo.

Ela Vai Caminhar

2011-02-17T06:08:00.000-08:00

sua vida vai caminhar.
sua palavra não vai esperar,
página por página será escrita,
alegrias tornar-se-ão memória,
frases soltas às histórias,
lembranças breves da infância,
pipas jogadas ao vento,
banhos de sol no jardim do mundo.

sua vida vai prosseguir,
sua estrada vai expandir.
com o calor do coração,
com as mãos em posição,
posição de oração.
braços levantados aos céus,
nuvens brancas no pano azul,
em fundo nu.

sua vida não vai prolongar-se,
sua vida não vai te esperar.
ela vai seguir
mãos dadas com o destino
perdendo-se em desatino
abraços fortes,
risadas altas, olhos finos.

sua vida vai.
caminhar, sem te esperar.
crescer, sem você acompanhar.
perdurar, enquanto você quiser
viver.

Meu, para o mundo.

Mais do que Poderia

2011-02-15T15:46:00.001-08:00

no meio da testa,
o famoso terceiro olho,
aquele maldito que dizem tudo ver.
maldita hora que aparecestes,
oráculo dos infelizes,
companheiro eterno dos cabisbaixos,
chega de ver em excesso.
rebobine, por favor.
volte ao ponto de partida,
o início do jogo,
prometo apitar direito,
fazer marcação homem a homem,
sem deixar bolas escaparem.
entrarei de uniforme completo,
flâmula estampada no peito,
marca íntimo no seio.

Meu, para o mundo.

Outra Hora

2011-02-15T15:45:00.000-08:00

maldita luz. justo na hora errada resolveu aparecer. sem problema. será? que será possível contorná-la? deixá-la no plano passado? sem ter que carregar essa angústia dia sim, dia sim, caminhando lado a lado com as coisas importantes? com as situacão significativas? com a resiliência que julga-se ter o músculo coronário?
os pés continuam a tocar o chão apenas com a ponta dos dedos. completamente ralados, esfolados do vai e vem de chinelos aos finais de semana, pelas idas à padaria para comprar pão e leite, pelo caminhar no parque durante o domingo ensolarado. um corpo constantemente cansado é difícil de ser carregado para cima e para baixo, ainda mais com o acréscimo do mundo às costas.

Meu, para o mundo.

Longo Muro

2011-02-08T20:02:00.001-08:00

partiram.
fugiram da loucura,
buscaram o ermo,
o sereno. aquele pedaço tenro,
sem ligeirismos.
encontraram-se no pedágio da vida,
troxas nas costas,
chinelos calçados,
coloridos harmoniosamente,
alma sorrateiras, eternas.
recíprocas verdadeiras.
leves e soltos
com o futuro a Deus dará,
resolveram arriscar.
lenços na lapela,
tatuagens na costela,
em segundo veio o começo,
deixaram a rotina definir o futuro,
nem lembraram do porto,

saudade do porto seguro.

ancorando juras,
naufragando perjurios,
levantando promessas
afastando rédeas.
impróprios passados,
passos largos abrindo janelas,
cenas pitorescas no parapeito,

saudade do porto seguro,

balaustre do mundo,
andavam, pé ante pé.

pelo fino frágil muro.

Meu, para o mundo.

M's

2011-02-03T17:22:00.000-08:00

mundos moles.
muros marrons.
métricas maiores.
marias madalenas mímicas
mários, manuel e machado, mutilados.
mesas mexidas, molhadas,
mel mundano,
mantas magentas manchadas.
mantos místicos
mentores, mestres, missionários
minúsculos movimentos metódicos
maiúsculos municípios mesclados,
meretrizes, mães miméticas.
momentos.
marcas.
mãos.
más.

Meu mundo.

Aurora Hora

2011-01-31T08:36:00.000-08:00

falta pouco pra alcançar
livre-se dos vícios.
das amarras. quebre os elos.
desembarace o raciocínio.
rabisque. folheie os clássicos
não siga as métricas
dê espaço ao senso comum
deixe-o ir. caminhar só.
pense com agilidade,
realize com eficiência,
profanos, santos e loucos,
uni-vos em corrente
água condutora de energia
sinapses elétricas, incongruentes.

sufoque suas ideias velhas
limpe as gavetas da memória.
chegou a hora de andar.
chegou a hora de prosseguir.
chegou a hora. a primeira hora.

falta muito por esperar,
pouco tempo a perder.
singelos abraços,
sorrisos cândidos, recepções serenas.

sufoque as ideias medianas,
limpe os armários da mente.
chegou a hora de andar,
chegou a hora de correr,
chegou a hora.
a última da aurora.

Meu, para o mundo.

Sabe-se lá

2011-01-29T21:08:00.000-08:00

Vai saber onde vai dar,
Que fim isso tudo vai levar,
Que começo louco e inesperado
Resto curtir a viagem e torcer,
Torcer para que nenhum,
Nenhum saia machucado.
Espere para ver a felicidade,
Agradeça por esta nova oportunidade
Preste atenção aos detalhes
Mínimos, como sempre serão,
Ínfimos e subestimados,
Desde o começo da nação.
Um com um pode ser onze.
Um com um pode ser dois.
Um com um pode ser o complemento.
Complemento de almas,
De mãos e corações,
Pensamentos dissonantes,
Sentimentos conflitantes.
Lembre que cada conflito
Culmina em um trégua
Pacífica, harmoniosa.
No caso, que seja, também,
Furiosa e calamitosa.

Meu, para o mundo.

É

2011-01-24T12:31:00.000-08:00

é lento.
é arrastado. levemente demorado.
é irriquieto.
é solto. levemente louco.
é um pouco de tudo.
é o todo de muitos.
é o ponto final do nada.
é a vírgula do meio-fio.
é nada.
é quase tudo.
é um grão no ar.
é um sorriso na esquina.
é um pássaro a cantar.
é uma gota de chuva rolando na esquadria.
é pelo bem.
é inclinado para o mal.
é complexo.
é um fluxo.
é pouco mais que isso.
é muito menos do que isso.
é quase o meio.
é quase.
é.

Meu, para o mundo.

2011-01-07T16:52:00.000-08:00

fluxo sanguíneo disparado.
coração plenamente dilatado.
pálpebras intocáveis.
púpila infinitamente dlitada.
sinapses ininterruptas.
respiração contínua.
respiração extensa.
transpiração diária.
a mente não ofusca.
não diminui, não retrocede.
apenas vê um caminho.
longo. turbulento. contínuo.
que se perde no horizonte.
este cheio de expectativas.
a mente não cansa de pensar.
não cansa de divagar.
de devanear.
e de esperar.
esperar pelo próximo papel em branco pra riscar.
pelo próximo lápis para apontar.
pela próxima linha torta para apagar.
pela próxima noite.
e pela manhã seguinte.

Meu, para o mundo.

Intitulável

2010-12-07T08:22:00.001-08:00

mente inquieta
arte na pele
risos no ar
imã de loucura
asas sem voar

feridas expostas
esperanças impostas
restos de vida
nada contra a correnteza
amor incalculável
natureza irrefreável
delicadeza na flor
ardor nos espinhos

mestre dos disfarces
orfão do acaso
liberdade em cheque
esposa do espaço
restos do começo
outrora esmaecida

languidez dos fios
olhos em brasa
verdades livres
erros passantes
retornos estranhos
respostas inesperadas
águas de dúvida

Meu, para o mundo.

Faltam as Palavras

2010-12-01T20:04:00.001-08:00

tem sempre um dia na vida que as palavras faltam.

faltam por serem apenas palavras e pelo significado incrustado nelas seja meramente insignificante a ponto de poder ser usado para determinar um instante, para exprimir um sentimento, uma vontade, um desejo. Uma ânsia. Aquela de viver. não alucinado. não. aquela de buscar o que crê ser possível conquistar. aquela ânsia que dá borboletas no estômago e desperta a faceta ambiciosa adormecida dentro de cada um de nós.

as palavras faltam quando mais são necessárias.

faltam naquele momento que você precisa laurear alguém, consolar um amigo por uma perda grave, que vai transformar a vida dele, sendo que o caminho da perda é cumprido e demora a sua regeneração. faltam as palavras naqueles momentos de felicidade, de êxtase. falta a palavra que dá vida ao grito guardado e acorrentado no mais profundo canto da alma. faltam as palavras para dizer o quanto certa pessoa é importante, inclusive, este momento, mesmo que se tenha as palavras que achas certas, o medo e a incerteza da receptividade calam as palavras, sem saber se aquele momento seria o único para tal intenção.

faltam as palavras em muitos momentos.

quando pensa-se que o xingamento é a única forma de expressão válida. quando passa-se por uma situação de stress que culmina em ira, depois de ter aguentado afrontamentos, apontadas de dedo, humilhação e ser taxado de algo que de fato não o é.

faltam as palavras cada vez mais.

para divulgar as verdades que as pessoas têm medo de dizer. para calar os opressores e denunciar os corruptos.

faltam as palavras certas para os momentos oportunos.

para valorizar os seus direitos e lutar pelos direitos de quem precisa de apoio, de um braço amigo e de um ombro irmão.

faltam as palavras para defender os ideais.

ideais que outros deram suas vidas para defender e que hoje são esquecidos pelo comodismo, pela facilitude com que a vida proporciona as regalias, entrega as dificuldades prontas e de mão beijada, exigindo pouco do potencial de cada um, pouco do que realmente dignificaria o homem.

faltam as palavras de ordem e progresso.

estampadas na bandeira de um país que tem tudo para ser o futuro, para ser uma potência, e é visto a olhos estrangeiros como um país de terceiro mundo, sub desenvolvido e subserviente, por mais que um gorducho rechonchudo vá na TV e dê mãos e sorrisos para presidentes, coordenadores, conselheiros e o escambau a quatro.

faltam as palavras.

e sempre faltarão.

Meu, para o mundo.

Falta-se Parecer

2010-11-30T12:20:00.001-08:00

parece faltar tato.
parece faltar intimidade.
parece faltar generosidade.
parece faltar. e faltar cada vez mais.
falta-se cada dia mais.
falta-se às escolas.
falta-se às casas. aos apartamentos.
falta-se. fere-se.
fere-se as pessoas.
fere-se os animais.
fere-se as plantas. silêncio.
falta-se silêncio na selva.
falta-se e fere-se na selva, sempre.
selva-se na cidade, fere-se nas casas.
silêncio na falta.
parece que falta sempre.

Meu, para o mundo.

Frágil Tempo Veloz

2010-11-22T18:45:00.000-08:00

uma atitude pode arruinar um começo? começo de quê? mais uma incerteza que rola pela sarjeta num dia mais comum que qualquer outro. certeza. a única certeza que existe é que nada é certo, além daquele papo ultrapassado de morte e impostos. os mortos pagam seus impostos também, mas a Receita Federal dever ser meio diferente lá no Céu, ou no Inferno. Tudo depende. De uma vida vivida dentro dos padrões ou se totalmente fora do quadrado delimitado assim que o médico corta o cordão umbilical. um quadrado mascarado por dias de céu azulados e nuvens brancas, e por dias rubros e obscuros, embaçados pelos olhares fumegantes dos outros. mas a vida é assim: chega sem avisar e passa sem nem perceber sua existência. logo, você está moído pelo tempo e abatido pela vida. o brilho e ternura somem do olhar, a pele enrugada pelo sol escaldante, tudo igual. quem tem 10 hoje amanhã tem 58. quem tem 58, quer viver como se tivesse 18, mas morre com 60 por causa dos excessos. a velocidade da idade é relativamente proporcional ao que você faz da sua vida. você pode viver 30 anos como se vivesse 70, ou pode viver 90 como se vivesse 20. o tempo muda as personalidades, delineia o caráter, mas não muda uma coisa: a fragilidade da carne.

Meu, para o mundo.

Não Custa

2010-11-17T12:25:00.001-08:00

é das alturas que vem a liberdade. de ir e vir. de andar para trás, pelo revesso, na expessura fina da linha bamba da vida. rindo ao caminhar, sem olhar para o que passou, focado no futuro estampado na retina do olhar, sem preocupações, sem ligações de cobrança de bancos, de amigos saudosistas que não sabem viver bem na companhia de si mesmos.

liberdade que muitos sonham, todos querem e quase nenhum tem. a vida leve, altiva e sincera de um nômade notívago, dormindo nos bancos dos parques da vida, levantando com sustos de guardas e pessoas aleatórias. banhando-se nas fontes públicas de águas límpidas e potáveis.

persistir por um amanhã pleno, entalhado na madeira mais nobre, da casa mais alta, do pico mais afastado, na montanha mais gelada, do continente mais remoto, de uma vida que não chegou ainda a existir.

liberdade do futuro desprendido de responsabilidades e de amores infinitos sob o manto azul do mar.

Meu, para o mundo.

Tanto que Sinto

2010-11-15T19:03:00.000-08:00

apenas sentar ao lado
mãos dadas, escoradas pelo gramado
sorrisos abertos,
escancarados às luzes da ribalta,
incandescentes, indecentes,
tremeluzentes,
palpitações intermitentes,
braços arrepiados,
pálidos de amor,
captados pelas lentes claras
apoiando-se em situações raras.
continuados, mesmo separados.
calados, lado a lado,
simplesmente sentados.
conjugados, dedos inter-calados.
meus olhos inebriados.
seu sorriso espalhafatoso,
amável, sinuoso.
amoroso.

Meu, para o mundo.

Na Garrafa

2010-11-08T12:36:00.000-08:00

no além mar está o objeto de desejo,
boiando nas enconstas do Atlântico,
viajando e voltando dos recantos longínquos dos sete mares,
a espera contínua pelo seio terrestre,
o anseio das vozes ao pé do ouvido.
duas mãos agarram-na fortemente,
um som abafado anuncia a violação do lacre.
batidas abafadas pela quebra das ondas,
grãos espalham-se ainda mais sob os pés,
uma folha é desenrolada,
um abraço apertado
a distância irrelevante
aproxima ainda mais.
os olhos passam rapidamente pela folha
“Saudade.”
olhar marejado,
recado dado.

Meu, para o mundo.

Aquele Vestido

2010-10-18T21:07:00.001-07:00

as luzes apagadas na casa
uma garrafa em mãos,
semi quente, metade vazia,
verde reluzente.
combinava com uma listra do seu vestido.
“cubista”, pensei. fã de Picasso,
me indaguei.
quase falei.
mas hesitei.
petrificado pela visão,
perdido em sensações
suor nas mãos,
outra vez aquela antiga palpitação.
foi apenas um sopro.
aquele susto momentâneo,
quando os pulmões inflam.
ar rarefeito adentra,
nada sai.

Meu, para o mundo.

Novo, de Novo.

2010-09-30T12:19:00.000-07:00

mais um recomeço.
mais um ponto de partida.
mais um retrocesso.

mais uma perdida pelo caminho.
mais uma indefinida.
mais uma largada na contramão da vida.

mais uma vez.
sempre outra vez.
repete-se a vez,
e a vez repete-se.

de novo. e de novo.
em busca, sempre,
de mais um novo.

Meu, para o mundo.

#200

2010-09-20T21:13:00.000-07:00

fazia tempo que não sentava.
sentava e sentia, me permitia.
fazia alguns dias que não a via,
radiante, ofuscante, bela.
nos meus olhos, ardia.
adia o peito estufado,
a lufada de ar engasgada,
o sopro encantado, o braço encostado,
coração escorado. de canto, ao relento.
me permitia sentir tudo novamente,
outra vez, mais pulsante, medroso e transpirante.
dominical circunstância. discrepância de épocas.
sensações e sentimentos passados, à tona
empregados.
pretérito perfeito do futuro presente.
latente. doente.
em mente ausente.

Meu, para o mundo.

#7

2010-09-09T08:46:00.001-07:00

os dedos em ritmo acelerado começaram a diminuir o tamborilar nas teclas. o silêncio começou a predominar no recinto. a música batendo em seu martelo foi cessando. silêncio total. o fone ficou acoplado em suas orelhas, como de costume. as nuances continuavam a ressoar em seu tímpano, fazendo-o cantarolar mentalmente as letras, acompanhando sua tentativa de canto com o balanço de sua cabeça para esquerda, para esquerda novamente, e fazendo o mesmo no sentido contrário. permaneceu assim por alguns instantes. sensação de dever cumprido e comprido. foram muitos dias sentado em frente ao computador, com sua mão repousada sobre as teclas, esperando o primeiro estalo do que poderia ser mais um verso, uma estrofe completa com rimas - mesmo não sendo esta sua preferência. estalos diferentes daqueles sonoros feitos com os dedos. esses, ele deixava para utilizar como acompanhamento nas músicas. pensou em recolher suas coisas espalhadas pela casa. canetas jogadas na mesa da copa, uma infinidade de cores. tinha-as sem saber porquê, usava sempre a azul e a preta, mas nunca até a último suspiro de tinta, sempre perdia-as no decorrer do trajeto entre o quarto e a sala, mas temia que fosse um ladrão imaginário quem as roubasse. abstraiu o pensamento e continuou pensando na arrumação. tinha uma mala para guardar todos os seus pertences, inclusive a muda de roupa que estava lavada, mas não pronta, sobre a máquina de lavar na lavanderia, esta que ficava nos fundos da casa, em um casebre anexo. deixou as roupas por último, na mala talvez não coubessem-nas de modo ordenado. preferiu embalar em plástico bolha a caneca com dizeres em latim que havia adquirido em um site de materiais para escritório. levava-a para todos os cantos, inclusive nas viagens aos finais de semana para a praia. estar bebendo da caneca com aqueles dizeres fazia-o sentir-se bem, conhecedor de uma época que sonhava desde criança ter vivenciado e experenciado. os discursos nas ágoras, as tardes junto aos escribas. as letras sempre o fascinaram, desde menino. o primeiro livro lembra até hoje: Os 12 Trabalhos de Hércules, de Monteiro Lobato. o mundo épico fazia sua mente divagar, imaginar cada detalhe daquela história fantástica, digna de um filme a la Ben Hur. daquele dia em frente, sua vida não foi mais a mesma. a frequência aumentou para 1 livro por mês, sua leitura ainda não era tão dinâmica e utilizava o dicionário para pesquisar o significado de palavras truncadas e rebuscadas. com o vocabulário enriquecido e o avanço da idade, a média aumentou para 2 livros por mês, independente do tamanho, da intensidade e profundidade do vocabulário. com o passar do tempo, foi incorporando métodos a sua leitura, circulava palavras à lápis para pesquisar no dicionário, transcrevia-as para o computador em um arquivo intitulado “vocabulário”, este sempre exposto na área de trabalho. os livros inspiravam-no enormemente. cada história dava-lhe ideias para escrever a sua. a linguagem e rapidez de narrativa dos autores acabou por doutrinar sua forma de escrever. os livros. lembrou dos livros espalhados pela casa. Goethe no rack da sala ao lado da TV, Descartes na mesinha de centro da sala, próximo a “A Divina Comédia”, com algumas cinzas de cigarro batidas sobre a capa. No seu quarto, o criado mudo quase falava, de tantos livros que absorveu durante os anos em que ele habitou a casa. passaram grandes escritores: Saramago, Nietzsche, Rodrigues, Vianco, Marques, Rosa, Andrades entre tantos outros. abriu a gaveta e encontrou um que estava perdido há anos: a versão de bolso de “O Jogador” de Dostoiévski. tento tempo que não revia a capa do livro, a foto que a ilustrava era uma mesa redonda, com um pano de feltro verde cobrindo-a, algumas cartas espalhadas pela mesma e uma pilha considerável de fichas das mais variadas cores: vermelhas, verdes, azuis, pretas, brancas. uma coisa lembrava outra que o fazia recordar que precisava procurar ainda muitas coisas espalhadas pela casa. lembrou da sua maleta de fichas de poker que levava para os encontros semanais com os amigos, que o lembrou de procurar o deck de cartas que um de seus grandes amigos lhe trouxe de Las Vegas, que o lembrou de procurar a toalha de feltro que usavam nas jogatinas madrugada a dentro, que o lembrou de procurar os porta-copos que usavam para não manchar a mesa de mogno que o proprietário da casa tanto adorava, praticamente venerava. é um pedaço de madeira maciça, mas nunca contradisse o dono, afinal, foi uma das poucas exigências feitas pelo senhor de 74 anos, que o lembrou de colocar na mala a garrafa de whisky que seu pai lhe deu quando voltou da escócia. 12 anos, single malte. a única que sobrou ainda lacrada. muitas lembranças, muitos pertences espelhados pela casa inteira. de certo ia esquecer alguma coisa, e inevitavelmente não voltaria para recuperá-la. ainda de fones, sim, sem estar plugado em nada, nem mesmo no ipod que estava em seu bolso, continuou perambulando pela casa lembrando dos amores, das mulheres, das festas, das badernas, das reclamações dos vizinhos, do aconchego, das visitas de sua mãe que sempre trazia comida, as que ele comprava eram em sua maioria congeladas, das conversas com o pai enquanto apreciavam um copo de whisky e um charuto, das discussões com as namoradas e do sexo que vinha logo em seguida, que deixava marcas, arranhões e hematomas em algumas vezes, das brigas com o vizinho do lado, das noites em claro que passou no sofá com os olhos semi cerrados e as crescentes olheiras. resolveu colocar um som em seus ouvidos para amansar a ansiedade e tranquilizar a mente irriquieta. enquanto o jazz entoava o seu andar, foi ajeitando a mala em suas costas, com poucas coisas, o prazo limite para retirar tudo era na sexta e começou cedo, no domingo que antecedia o prazo. o tempo não urgia, mas corria feito um guepardo. apagou a luz, passou a chave na porta pela antipenúltima vez e seguiu rumo à liberdade.

Meu, para o mundo.

Passado à porta

2010-08-29T21:15:00.000-07:00

a cabeça solta em pensamentos
ela toma conta de todos eles.
ela novamente, ela, a nova.
em si, renovada.

pensamentos convergentes,
incessantes, levemente assustados.

análise do passado em pleno presente
passado este recente,
a tona, mais uma vez.
sentes.

Meu, para o mundo.

Não Está nos Livros

2010-08-27T07:40:00.001-07:00

sem receitas
sem direita nem esquerda.

bom dia pra sorrir,
olhar nos olhos,a
palavras belas e fugir.

belo dia para começar de novo,
lembrar-se que foi, passou.
limpar e continuar.

bom dia para chorar,
sem tristezas, medos.
espantar as dúvidas.
levantar.

Meu, para o mundo.

Nota Mental

2010-08-22T20:11:00.000-07:00

quero correr daqui, parar ali na frente, pular no banco da rua com a tinta ainda fresca, sapatear e deixar as estrias do meu all star marcadas nele. branca. tomara que a tinta seja branca, igual naqueles filmes quando o cara senta no banco e não percebe o papel fixado na madeira dizendo: “Não sente. Tinta fresca.” engraçado, né? as coisas mais simples e bobas às vezes são as que nos fazem mais felizes.

Meu, para o mundo.

Pilha de Fotos

2010-08-14T20:28:00.001-07:00

Passaram-se dias. A pilha de fotos aumentava exponecialmente, a pilha de sentimentos crescia e já escorria pelo tapete encardido embaixo da mesa de centro. As fotos eram de vinte, quarenta anos, sessenta anos atrás. As viagens, as paisagens, os beijos. Uma infinidade de olhares. Uma eternidade de mãos entrelaçadas, sorrisos trocados. Um sem fim de países visitados, de pontos turísticos registrados em quilômetros de rolos de filme 35mm. Tudo parece distante agora. Cada cílio fechado, cada pedaço de roupa trocada, tocada. Cada abraço dado e desfeito em questão de segundos. O passado voltou para assombrar como sempre, é do seu feitio. As fotos vão desmoronando. Pouco a pouco, como uma cachoeira em câmera lenta, é passível evitar sua queda e a colisão iminente. Tudo ao redor para, congela-se. Ficou para um próximo segundo. Um próximo sorriso aberto por um abraço dado e um beijo estalado na bochecha esquerda. Ficou para uma próxima vida, não tão longe, mas nem um pouco próxima. A vida seguiu, assim como as fotos que caíram. Foi um curso-colisão-rota inevitável, irrefreável.
A pilha desmorona aos poucos. As cores ficam turvas, fundem-se, viram um pastel-azulado-com-toques-alaranjados. Os pés tocam os cabelos, as mãos mesclam-se com a cintura-violão da loira, os olhos agora são o nariz de cada um, solto no espaço. Seguiu-se o trajeto. As histórias sem envolvem, evoluem, dissolvem como tinta na água, homogêneas como água com açúcar. Restaram as alianças soltas. Sem dedos para formar um par. Um casal entregue ao sucesso, rumando de encontro ao fracasso de um amor etéreo. Fim antes de ter saído do papel. Ficaram as lentes de contato expostas tempo demais, ou ambos cegaram-se com tanto sentimento? O futuro chegou cedo demais, ou eles envelheceram e desenvolveram tantas manias insuportáveis que o presente virou passado?
Metade da rota de colisão com o tapete encardido embaixo da mesa de centro. Algumas fotos são paradas pelo tampo de vidro da mesa. O peso delas trinca o vidro. Encobrem os livros, as folhas com textos velhos manchados de café. Derrubam latas de energético vazias, tombam amores, estraçalham horrores e temores. Ficam marcadas de cinzas de cigarro. Acendem charutos, servem de combustível pra lareira do coração. Cada pedaço de papel com tinta marcada gerou um registro indelével, indefectível. Doloroso. Agora, dolorido. Restou a marca, o crivo da verdade nua e crua no coração pulsante.
Colisão completa. Resultado da batida: 1 coração quebrado. 1 mente perturbada. 12.403 fotos derramdas, como vinho, sobre o tapete encardido.

Meu, para o mundo.

Caindo

2010-08-13T14:08:00.000-07:00

Bem fundo,
Profundo,
Mundo guardado a espera
Do amanhã, do domingo.
O sol varando a janela,
O controle na mão,
Canal. Sorriso,
Abraço e mãos,
Coração em coração
Lábios selados,
Juntados, amados.
A mesma marca,
Dedos iguais em extensões distintas,
Conectados, separados pelo físico,
Unidos em astrológico.
Olhar profundo,
Passagem para um novo mundo.

Meu, para o mundo.

para recomeçar

2010-08-12T11:34:00.001-07:00

juntei minha pilha de papéis
rabiscados, amassados,
gostas d’água espalhadas.
a caneta com meio carga
e tampa mastigada até o osso,
recolhi meus cabos digitais
e arquivos físicos.
empacotei os documentos
em pastas de madeira,
envelopei as máscaras,
aquelas que vestia diariamente.
abri a porta de saída,
olhei pra trás.
a última observada sincera,
o último sorriso honesto.
o chaveiro tilintava no meu bolso.
irônico. a menor chave
era a mais pesada.
destarrachei-a da argola,
coloquei no pote.
bati a porta atrás de mim.
fui ser feliz.
respirar.

Meu, para o mundo

Imperceptível

2010-08-09T20:49:00.000-07:00

a mente transformou em linha.
fina, de linho. fio do frio,
no horizonte sem fim
distante da boca,
contíguo ao sim de lá.
teceu a metástase,
ordenou o ataque
raso transmutado em coronel,
chefe do rebanho,
matilha do bordel,
cabeça a prêmio,
desleal infiel,
degolado no paço
cabos no percalço,
seu torniquete frouxo,
sem fita para laço.
fim da linha rósea,
enrubecida faixa em meio fio,
encharcado de água,
lágrimas do céus,
- não! é o começo da minha,
fim da sina,
meio da raposa,
da rapina.
corta-se a linha fina.

Meu, para o mundo.

A Caminho da Sessão

2010-08-04T08:14:00.000-07:00

Fazia tempo que não abria o documento para escrever. Melhor ainda, o documento sempre esteve aberto, em branco, nos últimos 20 dias. Mesmo período em que seu laptop permanecia, heroicamente, ligado. E plugado na fonte carregadora. Se isso iria resultar em danos e futuras manutenções não importava, o que ele queria era ter acesso às suas coisas quando bem entendesse. Menos aos programas de mensagem instantânea. O círculo azul na barra de ferramentas e os números em seu celular para envio de sms já eram mais que suficientes. Auto-suficiente. Intrasigente desde sempre. Meio isolado do resto do mundo, recebia convites pelas redes sociais, nunca dando um parecer se iria ou não comparecer às festas e aos eventos que era convidado. O checkbox eram sempre ticados, mas não deveriam ser levados tão a sério pelas pessoas. Ticava para brincar, ocupar seu tempo livre e sua mente incessante com coisas triviais acalmava sua alma e deixava seu ânimo equilibrado, sem correr riscos de cair em depressão e sem racionalizar demais sobre a vida.
Partia de um lado para o outro da casa, lotada de roupas, lotadas de brinquedos, de toys, de espaço livre para muito mais coisas que iria comprar. “Consumismo consumindo o consumo do consumista”, disse ele para si mesmo, enquanto escrevia tais dizeres na parede ao lado da porta de entrada, que dava de frente para o balcão da cozinha. Sua estante de livros, arqueada, evidenciava que um reforço em questão de semanas seria necessário para prevenir um desastre iminente. O post-it na geladeira jazia com a anotação: Comprar parafusos, ou o que quer que seja o nome do material que dê reforço à estante. Abriu a geladeira, serviu-se do suco de laranja, que obviamente já estava no final da caixa, obrigando-o a tomar apenas metade da metade de um copo, o que lembrou-o de outro problema: o estoque de comida estava chegando ao final, teria que sair para comprar comida, suco, frios e mais algumas coisas que encontrasse no mercado. TInha parado de beber, então seu custo mensal de alimentação e bebidas tinha descrescido consideravelmente, além do seu físico ter melhorado significativamente. Fechou a porta da geladeira, não antes de pegar um pedaço de queijo e um de presunto e fazer um rolinho para comer. A porta bateu enquanto batiam na outra porta. “Vai, cara. Levanta essa bunda do sofá.” “Merda, sempre esqueço de arrumar a campainha. Já vai.” Antes de atender, escreveu em outro post-it, que afixou na borda da TV: “Consertar campainha.” “E aí, como que tá? Tá pronto?” “Tranquilo, meu querido. Pronto pra quê?” “O cinema. Esqueceu? É daqui 30 minutos.” “Me dá 5 que já saímos.” “Merda. Ok.” Nunca tomou um banho tão rápido em toda sua vida. Em menos de 5 já estava fora do banho, e em questão de mais 1 minuto acrescido ao timer estava pronto, fechando a porta do apartamento. Sua mão esgueirou-se pra puxar a chave geral que desligava todas as luzes, deixando apenas a geladeira em funcionamento. Dica do seu chefe. “Sábio”, pensou novamente consigo mesmo.
Descendo as escadas do 2º até o térreo, seu telefone tocou.

“Namorada” dizia o display. Toque do celular: The Album Leaf / Always For You

“Oi. Tudo bem?”

Meu, para o mundo.

ancorador de auras

2010-07-31T23:23:00.001-07:00

a tela mais branca,
o relógio menos irritante,
a mente, sempre incessante.

começa-se pelo fim do dia,
termina-se no meio da noite,
vê-se perto o distante.
brilhante.

cada passo em frente
uma alma deixada na sola,

solta pelo corredor de luzes,
envoltas em plástico bolha,
simples pra não machucar.

passo apertado,
ritmo surdo, assimétrico.

perdido.
porto seguro alfa.
hangar beta.

ômega.

Meu, para o mundo.

Fardo Diário

2010-07-30T07:32:00.000-07:00

Seus berros, seu sermão.
Seus insultos.
Contramão.

Longe dos fatos,
Distante de atos
Perto da porta da rua.
Fora do eixo.
Olhe ao seu lado,
Os poucos que restam,
Te detestam, agouram-te.

Reflita ao abrir os olhos.
Enxergue-se além,
Não seja aquém.
Distante dos atos,
Você é um fardo.
Fato.

Meu, para o mundo.

Claro a Dentro

2010-07-27T22:27:00.000-07:00

Insônia maldita.
Sono perdido.
Mais uma noite em claro
Fones no ouvido.

Lentidão rítmica dos pensamentos.
Intransigentes. Exigentes.
Initeligíveis. (Ininteligentes).

Cansado do presente passado,
Sentado, espera a recusa.

Mais cem anos aprisionado
no corpo do malfeitor alado.

Duzentas noites perdidas
para as madrugadas claras.

Meu, para o mundo.

Anciões e Sábios

2010-07-15T14:41:00.000-07:00

A diferença.
A displicência.
A diferença.
A resiliência.
A transferência.
A impaciência.
A esperança.
A paciência.
A indiferença.
A ciência.
A justiça.
A sapiência.

A essência.

Meu, para o mundo.

Lápis na Folha

2010-07-13T10:55:00.001-07:00

O lápis corta as linhas,
Finas, elegantes, silhuetas do caderno.

Belas letras, traços ligeiros,
Respingos de tinta.

Tinteiro melado,
Transbordando ideias e sentimentos.

Sentimentos traçados,
I’s devidamente pingados.

Prévia do final da história,
Começo da relação,
Meio da emoção.

Meu, para o mundo.

Oferta Desfeita

2010-07-04T20:50:00.000-07:00

A mão lhe foi estendida,
Oferenda feita, retida.
Nada de clemência ao pecador.
Resta-lhe a dor, o ardor.
Nada passa de temor.
Sua veia de ator, seu lado encantador
Deflagrado pelo recanto.
Sem mais jardins,
Finito de lírios, sopros e alívios.
Tradicional ímpeto furioso.
Assombro da perdição,
Causador maléfico dos sonhos.
Chora pelo amanhã preterido,
Ajoelhe-se perante o presente fundido.
Forjando seu anel de prata,
Liga da matéria mais lasciva.
Coração envenenado pela beleza,
Louros nocivos ao Ego,
Aprazíveis ao ID,
Abandonados pelo Super.

Meu, para o mundo

Por quê, Nação?

2010-06-30T08:08:00.001-07:00

O verde bandeira da flâmula
Brilho da fauna patriota,
Sinal de vida inteligente,
Vida sinalizante, recorrente,
Bela e traumatizada.
Mescla de losângo amarelo,
Inteiro, vasto em dimensão,
Pequeno para tanta terra.
Liberdade e progresso na faixa azul,
Símbolo de esperança e ordem.
Imerso em desordem,
Cúmplice dos temerários engravatados,
Aliado dos grandes corruptos.
Brilha apenas Uma.
Ofuscam as outras Vinte e Seis.
Pátria amada, idolatrada,
Decadente. Levemente senil.

Meu, para o mundo.

Chegou a Vez Mais Uma Vez

2010-06-16T14:03:00.000-07:00

Chegou a vez do coração bater novamente. Ritmado, em clima de Carnaval. Público lotado, cadeiras recheada. A plateia não consegue respirar de tão lotada. Não se tem como levantar os braços para comemorar ou soltar aquele grito engasgado na garganta. Só resta sorrir. Mostrar os dentes para o horizonte sem fim, enfim, feliz no interím.

Chegou a vez dos pulmões respirarem leves novamente. Lufados e estufados pelo ar puro das planícies selvagens, habitadas por animais campestres regozijantes em tamanha relva recém-descoberta por aqueles pulmões virgens. Ao fundo, ouvem-se as quedas da cachoeira que sua alma há tanto sonhava em reencontrar. Perímetro inviolável da natureza, agora violado pela felicidade de seus aovéolos e brônquios.

Chegou a vez dos olhos marejarem de felicidade novamente. Felicidade por ter encontrado outrém em mesma situação. Felicidade por ter seu espírito tranquilizado e afagado por braços firmes e por um coração amolecido esplendoroso. Demorou tempo suficiente para seu corpo tomar sua forma antiga e preparar o terreno da alma e estar receptivo às influências externas mais uma vez. Os olhos agora têm outra menina. As íris detectam cores há muito apagadas, e há pouco re-descobertas. A retina brilha, cintilante, como a primeira estrela a dar o ar da graça no céu quando a noite nasce, avivando a claridade no coração dos apaixonados. A luz da Lua é ofuscada por estes olhos novos, vívidos. Altivos. Agora, reativos.

Chegou a vez das mãos transpirarem novamente. Ansiedade à flor da pele. As transpiração atrapalha no digitar, mas empolga, por saber que muito mais dela vem aí. E junto, aquele palpitar desenfreado, quase taquicardiáco. Junto a ela, vem muito mais, vem o frio na barriga, o medo de pisar em falso, o medo de errar, dizer alguma palavra que vire o rosto, que quebre o encanto. Comedido. A transpiração comedida sem medida, feita sob medida para este novo momento.

Chegou a vez de ser o da vez novamente. O da vez para alguém especial, aquele alguém que precisava justamente deste outro apagado. A vez de sorrir com o raiar do sol, de madrugar por aí, sem rumo, deixando para trás qualquer documento que lhe prenda ao passado. A vez de novos escritos, de novas frases, inventadas, nunca reutilizadas. A vez de ser completo. O quebra-cabeça finalizado, preparado para ser pendurado na parede, não como prêmio, mas como obra. Arte em seu primor. Apenas.

Chegou a vez mais uma vez.

Meu, para o mundo.

Abrir. Fechar.

2010-06-14T07:27:00.000-07:00

Abriu os olhos para o raiar,
Abriu a janela para o sol,
Abriu a cortina para o domingo,
Abriu o coração e deu abrigo.

Fechou a cortina para a lua,
Fechou a janela para rebater o frio,
Apagou as luzes para sonhar
Cerrou os olhos para amar.

Meu, para o mundo.

Frame por Frame

2010-06-02T08:44:00.001-07:00

Os dias começavam cedo. Saía da cama por volta das 4:45, todos os dias. Tinha sono leve. Qualquer respiração mais profunda ou um suspirar mais intenso o acordava. Tinha um hábito odiado por todos os que moravam com ele: sempre que chegava em casa, de qualquer lugar, colocava seu iPod no dockstation e ligava-o.

Assim que saía da cama desligava o iPod que tinha passado as últimas 2 horas tocando incessantemente. Coçou o cabelo como faz rotineiramente, entrou no banheiro, trancou a porta, jogou uma água no rosto. Ligou o chuveiro e deixou-o esquentar enquanto se despia.

TOC. Transtorno obssessivo compulsivo. Tinha esse mal também. Fazia as mesmas coisas durante o banho. Lavava a axila esquerda e depois a direita. Descia para as pernas, subia para o pescoço, descia para a pélvis. O cabelo era a última parte a ser ensaboada, não com sabonete, obviamente.

Saía do box depois de 10 minutos, aproximadamente, enxugava-se, tirava a escova de dentes do pote, passava a pasta de dente e começa a rotina da escovação. Esquerda, direita, em cima, embaixo, no fundo, os da frente. Bochechava duas vezes, enxugava os lábios e depois sorvia um belo gole de antiséptico bucal. Gargarejava por uns 2 minutos, conforme instruções na embalagem, seus olhos sempre lacrimejavam por causa do álcool na composição. Enxugava os olhos com os dedos indicadores, cuspia o líquido na pia, abria a torneira para limpar o que havia sobrado e saí do banheiro. Apagava a luz.

Ficava uns 2 minutos olhando para o seu armário sem portas, com todas as roupas expostas e alinhadas, como um pelotão do exército esperando a ordem do capitão sobre o passa a seguir.

Cuecas na segunda gaveta. Meias na primeira. Pertences aleatórios e bugigangas na terceira. Na quarta, ele guardava o seu passado. Cuecas pretas, apenas. Prefere assim. E em toda viagem de ano novo, tinha que comprar uma cueca branca para passar a transição do ano. Sempre a mesma ladainha, mas respeitava o significado. Preto tem sido sua cor favorita nos últimos tempos. Até no sol, ele sai de preto. Camiseta. E se arrepende assim que o sol bate no seu braço pendurado para fora do carro, em cima da manga preta. Ovo. Resume bem o que ele sente no momento, o calor a cor retém é passível de se fritar um ovo. Gema mole talvez, para molhar o pão francês.

Mal humorado pela manhã, evita manter diálogo com seus colegas de trabalho até o almoço. Sempre sai de casa sem tomar café. No máximo abre uma lata de Red Bull e vai tomando no carro. Os 2 últimos anos, elas, as latas, têm sido suas fiéis companheiras. Jogadas pelo carro, espalhadas por todos os cômodos do apartamento, mas, em demasia, empilhadas na parede de seu quarto. Se bobear até no banheiro deve ter uma. Mas não lembra com exatidão neste momento.

O dia passa devagar. E mais a cada dia, insatisfação pessoal. Quer dar uma reviravolta em sua vida, quebras os padrões, deixar os sentimentos e as ideias realmente fluirem. Não quer dar satisfação para sua namorada, nem para ninguém. As ligações às vezes são infinitas em sua percepção. Bastam 2 minutos: “Oi, tudo bem?” “Tudo e com você?” “Tranquilo.” “Saudade. Não te vejo desde sábado. Já é quinta. Vem me ver?” “Claro. Assim que sair, te dou um toque. Te amo.” “Eu também te amo.” “Beijos, linda.” Suspiros. O celular em sua mão fica mudo. Essa é a ligação perfeita. Sem enrolação, breve, porém sincera. Verdadeira. Amável.

Volta para a lente da câmera. Fotos e mais fotos. Descarregava o memory stick no computador. Selecionar as fotos é a parte mais gratificante, consegue avaliar o que fez de errado em cada foto, onde acertou na iluminação, onde pode melhorar quando for fazer o tratamento. Duas horas para concluir a transferência. “Foto pra caralho!”, pensa ele enquanto abre o iTunes.

Sua playlist é ridiculamente gigante, mas acaba sempre escutando as mesmas bandas, e as mesmas músicas das mesmas bandas. Cumpre todo o alfabeto, mas não ouve nem metade das letras. Tem preferência pela P, M, S, L. Cochila na cadeira. Começa a viajar, seu pensamento vai longe, entra em alpha, quando menos não vê, tá sonhando. Seus pés andam sobre a água do Lago do Ibirapuera. “Não é possível. Nem cristão eu sou. Como que posso estar aqui? Assim?” Registra o momento com uma foto, sua câmera sempre em posição e pronta para o disparo. Uma rajada de cliques. “Consigo montar uma panorâmica, se bobear.”

(Fyfe Dangerfield / When You Walk In the Room)

Susto. Estrondo. Cadeira no chão. Ele acorda desesperado. Respiração ofegante. Demora até cair em si de que seu celular está tocando. Ele começa a sambar sobre a mesa, enquanto a música embala, ritmicamente, o trepidar do aparelho no tampão de vidro.

(Display do celular - .... Namorada)

“Oi, amor”.

Meu, para o mundo.

Colcha de Retalhos

2010-05-24T07:45:00.000-07:00

Faz tempo que não te escrevo nada, sei disso, mas foi uma escolha minha. Nossos desentendimentos, mesmo sem relacionamento, já não estava me fazendo bem. Você continua seguindo sua vida, e eu a minha. Cada um em perfeita sinergia com as vibrações que planta, será melhor assim, tanto pra você quanto pra mim.

Seus olhos não passam de fotografias já desbotadas na minha mente imemorial. Seu sorriso ficou amarelo, como um aro de bicicleta que com o passar dos anos e a ação do tempo cria a ferrugem e desgasta o que antes era belo e cintilante.

Seus cabelos agora estão mais compridos, talvez mais louros, não sei.

A última vez que te vi, continuava bela, como sempre fostes, desde o nosso primeiro encontro no jardim botânico, rodeado por tantas flores, tanto verde, tanta pureza no ar. Nada tirava-me a atenção. Só parecia existir você dentro daquele parque amazônico, onde tudo fundia-se em completa harmonia. O farfalhar de cada folha daquele recinto soava como a mais maravilhosa orquestra sinfônica. Cada brisa que tocava meu rosto era um novo sopro de vida, que enchia de alegria meus pulmões já prejudicados pela minha vida de excessos.

Tem muito tempo que isso aconteceu. Hoje já não somos mais aquelas mesmas pessoas felizes e que compreendiam o que se passava na vida de ambas. Não somos mais aquele casal contente, que inspirava os outros a ser como nós. Não somos mais uma só pessoa, uma entidade contígua. Hoje, somos eu e você, separados pela ação do tempo e por acasos não feitos ao acaso. Hoje, queria que fosse o ano que vem, para que a velocidade com que o espaço-tempo passaria apagasse de minha memória teimosa a sua imagem, seus sorrisos, seus abraços, seus beijos e acalentos, suas palavras doces sussurradas ao pé do meu ouvido durante noites calorosas.

As juras de amor desfizeram-se perante os anos que se passaram. Seus gestos mostram uma faceta sua antes desconhecida pela minha visão, pelo meu coração. O que os olhos não veem o coração continua a sentir da mesma maneira. Ditos populares não servem de apoio ao que eu tenho passado, e nem são as palavras do mais chegados que vão fazer com o que os pedaços de vidro quebrados dentro de mim sejam colados, ou sequer recolhidos.

Existe muito aqui que ainda precisa ser dito, ou ao menos mostrado pra você. Não sei por onde começar, e nem como fazer você ver.

É complicado aprender a caminhar com as próprias pernas.

Dias a fio roguei por você, indaguei o porquê das coisas terem transcorrido como transcorreram, e sei que no final, quem causou tudo o estardalhaço é aquele que hoje sente em suas entranhas o cravar das lâminas afiadas da solidão.

Superar não tem sido fácil, nem tem sido agradável. Tem mostrado-se cada vez mais difícil, em um mundo frio e cada dia mais gélido com o chegar do inverno, aquecer o corpo é a tarefa mais simples, acenda uma lareira ou acolha-se embaixo de um edredon ou cobertor, agasalhe-se e o calor se encarrega de fazer sua função, de prevenir doenças, impedir a queda térmica do corpo. O problema é aquecer a alma, avivar o coração, manter acesa a chama que um dia apagou-se pelas atitudes drásticas e imaturas tomadas pelo lado infantiil da relação amorosa. Isso nem o tempo, nem as pessoas, nem nobres palavras e gestos aventureiros curam. Nada cura.

CIcatrizes são feitas para serem lembradas, para demonstrar que somos frágeis, e que sim, nossas atitudes têm consequências.

Cicatrizes caminham lado a lado, expostas ou já contidas.

Sou feito de cicatrizes, físicas e emocionais. E sei que muitas outras ainda virão. A colcha de retalhos ainda não está completa, faltam muitos pedaços a serem remendados até que a obra possa ser vista como prima.

Qual será a próxima?

Mais uma física?

Ou uma emocional para dar continuidade ao ciclo?

Quando surgir o momento, a escolha será minha. E certamente eu tomarei a decisão que fará meu espírito crescer ainda mais.

Diariamente

2010-05-20T12:03:00.001-07:00

A mesma perspectiva cimentada
Julgada pelo mesmo ponto de vista
Diariamente, pelos últimos 9 meses

A tinta descasca
O video embassa e trinca
O concreto desgasta,
Transforma-se em pó.

Colisões no tráfego
Sinais verdes queimados
Vagabundos empilhados
Sofrimento enfadonho.

Uma tela de Monet cinzenta
Vida morta, alma singela.
Espectros efêmeros.

A perspectiva cansa
Perde o brilho e esmorece.

Os olhos continuam. Readaptam-se.
Merecem outra paisagem.
Mas quando?

Tem Muito Aqui Dentro

2010-05-17T06:49:00.000-07:00

Cúbiculo de merda. Pessoas aleatórias, sem nada de significante para dizer ou para acrescentar.

Às vezes seria melhor mesmo pegar minha bagagem e cair fora daqui, sem rumo, sem destino, sem lenço e deixar os documentos em algum canto. Espero que alguém os rasgue, não precisarei deles de qualquer maneira. Não quero ser conhecido, quero misturar-me a plateia de palhaços divergentes que não sabem o que pensar.

Fantoches de suas próprias vidas tediosas. Chega. Quero sair. Para o trem, para o mundo, gire o mundo ao contrário, quem sabe assim as coisas melhorem e passe a existir algum sentido, que há muito está incubado em cada um de nós.

Nada de amores. Sem dores, sofrimento, decepções. Ah, frustrações? O que é frustração? Nunca tive contato com essas palavras, quisá com o sentimento que ela desperta em mim ou em outrém.

A banda deveria tocar assim. Sem regras. De acordo com o que cada um precisa, de acordo com o que cada um quer, na ritmica que quiser, sem letras, sem maestro ou regente, sem limites. Limites restringem, emburrecem, estristecem, enfim, limitam.

Pare de pensar por um instante e me diga, realmente, você é feliz? Ou você vive em função do que acha que é a felicidade? Você faz o que quer? Ou faz aquilo que foi programado a fazer? Você sorri para quem quer? Ou sorri para manter as aparências e se integrar ao coletivo? Você acha mesmo que eu dou a mínima para você? Pare e pense. Pense. Reflita mais um pouco e depois volte a falar comigo.

Meu, para o mundo.

Dislexia Textual

2010-05-03T08:36:00.001-07:00

“o bilhete entrou flutuando pela janela. O recado era inilegível, uma série de grafismos surrealistas enfeitados com arabescos firmemente delineados.”

“a janela estava aberta, o cursor piscava initerruptamente durante a conversa telefônica que perdurou por horas. Outra janela piscava minimizada, laranja pulsante. Maximizada, a imagem da câmera mostrava uma bandeira com um Sagrado Coração de Jesus estampado em silk.”

“ao tentar atravessar a rua, pisou na faixa recém-pintada com cal, sujou a sola de seu tênis recém-comprado e voltou para sua casa, recém-reformada.”

“de tudo o que foi dito, suspiros, somente, foram processados.”

Meu, para o mundo.

Vinte e Quatro de Abril de Dois Mil e Dez

2010-04-24T05:56:00.000-07:00

Hoje fazem exatamente Três Meses e Cinco Dias.

O tempo passou mais rápido do que pudesse sentir. As horas, algumas foram eternamente longas, já outras passaram fugazes como um trem bala, ou melhor, como uma bala.

O tempo. Mesmo com estes Noventa e Seis Dias nas costas e na mente todos os dias, parece que faz completou muito menos. Cada mês para uma semana, e cada semana para um dia.

E quando esse sentimento sobressai, o dia demora a concluir-se. Os pensamentos ficam soltos pelo ar, desatam-se os nós dos neurônios e quem diz que as sinapses podem fazer algum sentido? Ou que elas são geradas de alguma maneira?

O tempo escorre por entre os dedos. E entre os dedos não existe mais nada. Só restou um coração danificado que agora não vê propósito em bater, a não ser pelo simples mérito de manter o corpo de seu dono em pé.

Talvez o tempo venha a ajudar de alguma maneira, àquela que ainda não surgiu e está ansiosa por mostrar sua face e acolher os tormentos e anseios do rapaz que não vê objetivo em ter uma vida.

De tempos em tempos, ele se deixa levar pelo tempo, faz pouco caso desse fiel amigo que nunca te abandonou, mesmo nas horas mais sombrias e angustiantes de sua não-tão-grande-vida.

Duas Mil Trezentas e Quatro Horas. Isso é tempo demais para viver aprisionado em um casúlo, mas talvez seja o necessário para que a lagarta transforme-se na mais bela borboleta já vista. Talvez seja o período de amadurecimento que ele precisa ter para, enfim, encarar o mundo novamente, de peito aberto, olhos atentos e cabeça em riste.

Mas de uma coisa ele é certo: de cada um desses Cento e Trinta e Oito Mil Duzentos e Quarenta Minutos, ele sentiu falta dela em cada um deles.

Meu, para o mundo.

Resiliência do Coração

2010-04-13T06:30:00.000-07:00

Cada dia que passa sinto meus pés sempre mais afastados do chão. O ar estacionado na atmosfera nunca infla meus pulmões. Os raios solares nucna atingem minha retina. A chuva nunca toma a minha pele. As músicas nunca estouram em meus tímpanos. As buzinas dos veículos e motos não mais me irritam.

Me sinto distante, ao tempo em que meu cérebro e corpo tornam-se resilientes.

Inabalával.

Não me sinto eu. Sou apenas o reflexo de algo que quero ser, um amálgama de uma alma que já tinha com a que está nos meandros do agora.

Inevitabilidade.

Transmutação constante.

As flores na derme compravam essa transformação.

Recente. Em pausa.

E nada distante.

Meu, para o mundo.

A Lua Nunca É Maior que o Polegar

2010-04-11T23:57:00.000-07:00

Queria que o mundo hoje fosse meu.

Meu por completo,

Repleto de alegria.

Talvez um pouco menos seleto.

Queria que o mundo amanhã fosse seu.

Seu por inteiro,

Nada sorrateiro

E que te felicitasse ao acordar.

Queria que o mundo ontem fosse nosso.

Mundo pela metade,

De menor seriadade

Mais acolhedor e amistoso.

Quero, ao acordar, que o mundo seja meu.

Com o resto que ainda existe de você.

O pouco que sobrou,

Mas que mesmo hoje, me emocionou.

Meu, para o mundo.

Quase 22 Meses

2010-03-26T04:40:00.000-07:00

“Acordei e vi.

Vi nós dois no jardim, eu abraçando você, com o queixo encostado no seu ombro. Na sua mão a sempre presente xícara de café matinal e um pires com bolachas de água e sal. Beijei seu rosto delicadamente, seus lábios se fecharam e um vasto sorriso tomou conta de seu semblante.

Alegria. Era esse o sentimento que apossou-se do meu corpo naquele exato instante. Você colocou a xícara estrategicamente na mesa que tínhamos acabado de comprar, virou-se para mim e beijou longamente. Afastei um pouco seu rosto do meu, para admirar você como sempre faço todos os dias ao acordar.

Adoro ver você dormindo. Seu rosto afundado no travesseiro, com o edredon puxado até o pescoço, deixando aparente apenas os cabelos com as mechas californianas mais atraentes do mundo.

Tem um fio na frente dos seus olhos que eu ajeito para trás da orelha, aproximo meu rosto do seu, toco sua bochecha com meu nariz, seu lábio se expande, delineando um sorriso, aquele no qual você não deixa os dentes aparecerem, tão lindo quanto o outro, tão cativante quanto todos que você já deu para mim. Sussurro algo no seu ouvido, a resposta é praticamente automática. Me despeço com um beijo e vou para a sala.

Abro o computador, começo a degladear com os teclas. O prazo está esgotando e nem 10 páginas do livro eu tenho. Preciso correr contra o tempo. Você surge na porta, como sempre fazia na casa dos seus pais. Deseja bom dia, a xícara de café quente sempre em mãos, independente do horário. É rito, pode ser às 12h, às 13h, às 14h, o dia só começa depois que você toma o seu café.
(Me pergunto se hoje em dia continua sendo assim.)

Você se senta ao meu lado, tenta bistolhotar o que estou escrevendo mas digo que só mostrarei depois de pronto. Surge o biquinho. Ah!, o biquinho. Mas ele logo passa. Sei que é só charme, e você sabe que assim que estiver terminado, nem que seja o primeiro capítulo, eu irei permitir que leia.

O botão do controle é pressionado, você seleciona o mesmo canal de sempre. São 13h. Friends está passando. Você olha pra mim, dá uma risadinha, eu retribuo com um sorriso e nos beijamos.”

Todos os finais de semana têm sido assim desde que nos conhecemos.

Agora, cada um acorda em sua casa, eu na minha cama, não mais no colchão na sua sala. Você não tem o cabelo ajeitado e nem dá aquele sorriso quando sente minha mão percorrendo sua face. Não recebe o beijo na bochecha nem o afago do nariz.

Eu acordo no meu quarto, já pensando em você, e no que fazer para preencher mais um final de semana em que não vou deixar você no teatro e rumar sentido ao shopping para passar o tempo e esperar a hora de ir te buscar.

O tempo demora a passar. As saídas continuam sendo boas, mas não tanto quanto seriam se estivesse ao seu lado, aproveitando o ponteiro do relógio passar junto a você.

Nossas mãos dadas, os dedos devidamente entrelaçados, cada um já sabendo a qual lugar pertence na disposição. O braço circundado na cintura, trazendo você mais perto de mim, encaixando-te embaixo da minha “asa”, te protegendo do mal do mundo e das malezas humanas.

A minha favorita segue sozinha, agora. Cresceu, criou asas e está migrando para outros lugares, conhecendo novas pessoas, vivendo novas experiências. Orgulho. Independentemente do que suceder, é o que sinto. Orgulho e amor. Incondicionais.

São poucas as pessoas que queremos carregar para sempre nesta vida. Ando preferindo a qualidade à quantidade. Poucos e bons à muitos e ruins. Sempre pensei assim, mas o passar dos anos aflora ainda mais esse pensamento.

Agora, chamar uma mulher de “a mulher da minha vida”, isso é para muito poucos.

Meu, para o mundo.

Inconformidade Interna

2010-03-12T10:14:00.000-08:00

Não existe mais espaço para bondade.

O mundo está completamente deturpado. Que abram os olhos e vejam a sua veia pulsante de crueldade antes que seja tarde demais. O passado é negro, o presente é obscuro ao extremo e o que será do futuro? O apocalipse? Não em sua real terminologia, mas aquele que dizem ser predito pela Bíblia. O famoso “Fim dos Dias”. O mesmo previsto pela civilização Maia, e que cada dia está mais perto de acontecer.

Solidariedade já deixou de fazer parte do vocabulário mundial, agora a “Lei da Selva” não se aplica mais à fauna, quem tiver dinheiro detém poder, e com poder, faz-se muito, inclusive atrocidades. Estas recorrentes no dia-a-dia da nação mundial. Mas vamos fechar o escopo apenas no Brasil.

Quando foi a última vez que você leu o jornal e não deu de cara com alguma matéria noticiando uma tragédia? Morte? Homicídio? Desastres naturais? Em menos de 1 semana, o Chile sofreu dois terremotos, ambos de magnitude considerável, o desastre não foi tão forte como em Porto Príncipe, no Haiti, mas resultou em mortes da mesma forma. Famílias desabrigadas, que de uma hora para outra perderam tudo o que batalharam anos para conquistar.

Não adianta. Podemos ficar inconformados, mas essas acontecimentos fogem ao nosso alcance. Não temos o controle, o destino está jogado a sorte da roleta russa, só que neste caso, o tambor está sempre carregado com 6 balas, e não apenas 1. Alguém, em algum lugar do mundo, em qualquer beco, viela ou avenida, vai sofrer as consequências do puxa. do gatilho.

Difícil é conviver em um mundo onde a impunidade está em alta, tanto quanto a fome e os índices de soro positivo nas nações africanas, tanto quanto o número de desempregados e desabrigados na nação brasileira, pátria amada. Repleta de ninhos de cobra e corjas das mais variadas laias.

Como salientado, quem tem dinheiro, consequentemente tem poder, e com poder, ha!, digamos que Maomé nunca precisará ir à montanha, se é que entenderam a analogia.

Triste acordar com a certeza de que vai ser mais um dia como todos os antecessores. Mais um dia de páginas vermelhas com notícias de tragédia, assassinatos que nunca serão resolvidos e os autores nunca serão encontrados, quem dirá julgados. Mais um dia de catástrofes naturais, muitas das quais nem sabemos que existe, mas creiam, elas acontecem.

É inevitável, assim como pagar taxas e a morte.

Nunca teremos controle. Infelizmente.

O que nos resta é recolher os pedaços estilhaçados da pouca dignidade que os outros têm e tentar ajudá-los a se pôr de pé.

Quem a morte de mais um paulista, um homem íntegro, sério, inteligentíssimo, que botava um sorriso diário naqueles que liam suas tiras, que dava um sopro de alegria em um mundo tão perturbador e acomodado com suas mazelas, que a morte desse cartunista, ainda jovem, não tenha sido em vão e sirva como um despertar catártico a todos.

Vai em paz, Glauco, com Geraldão, Geraldinho e sua turma.

Meu, para o mundo.

Semeando, no Meio, o Fim

2010-03-09T03:54:00.001-08:00

Duas palavras trocadas
Dois insultos lançados
Duas vidas distanciadas

Um coração no chão
Outro escorado na parede
Ambos sem sentimentos
E agora, sem pulsação

Remorso ácido
Corroendo o que foi bom
Deixando apenas frustração
Que belo dom

Sinapses incessantes
Delirantes, emergentes
Dormentes
Dor lancinante

Esperança maior
Em busca de algo melhor
Mas o melhor é ti,
O bem que tive, o esplendor.

Loucura dominante
Minha mente latejante
Disparando contra mim
Não quero que tenho um fim

Faz tempo
Mais do tempo que me lembro
Você se afasta de mim
Isso é o entremeio pra mim

Não vá.  Fique. Me xingue
Me agrida
Verbal ou fisicamente
Mas fique comigo

Posso querer ser mais que um amigo
Mas, contigo, sou o que puder
O que bem quiser
Seja como vier.

Rabisco de um Arrisco

2010-03-08T11:22:00.000-08:00

Arrisco sem medo
Sem anseio
Nem receio

Arrisco por mim
Por todos
E, em vão, por ninguém

Arrisco pelos dias nublados
Nem tanto nos ensolarados
E veementemente nos misteriosos

Arrisco pelo futuro do ontem
O passado do presente
E o hoje do amanhã

Arrisco com o punho em riste 

Coração latejante no peito recente
Na alma calejada de incertezas

Arrisco por não temer
Por querer viver
E ter histórias para versar

Arrisco por arriscar
No risco de flagelar
Na dúvida de alcançar

Arrisco em pé
Deitado na malha fina
Serpenteado de flores murchas

Arrisco na vida
Desafiando a morte
Rindo do infortúnio

Arrisco pela passagem
Pelo prazer da viagem
Vagando sem bagagem

Arrisco sem a pele do corpo
Trocados no bolso
Caderneta na mão

Arrisco no traço
Zombando do embaraço
Elucubrando sentidos

Risco o arrisco
De risco arriscado
Arriscando o riscado
Rasgando os riscos

Arrisco de leve
Odiado na neve
Branca de gelo.

A homenagem à ela

2010-03-08T06:48:00.001-08:00

Ao abrir os olhos
Os teus mergiram com os dela
Um largo sorriso se anunciou
No rosto calmo e sereno.

Marejou copiosamente
As lágrimas trilharam rosto abaixo
Recaíram sobre sua bochecha
E ela, delicadamente,
Enxugou com o manto que a cobria.

Assim foi que veio ao mundo
O pequeno-grande-futuro fruto
A união do amor e da paixão
De um laço vivido a fundo.

Os dedos entrelaçados
A mão gigante, deslizante
Uma menor, desprotegida
Encontrou um berço confortante

O primeiro aniversário
O primeiro sorriso
O primeiro amor
E a primeira paixão
Tudo necessário

O remédio para os maus dias
E para os outros melhores
Para os anos difíceis
E o apoio de muito maiores

Um porto
Um seguro
Um abraço
Um feixe de luz no escuro

Nasce menina
Torna-se garota
Transforma-se em moça
E evolui para mulher.

Ela é filha
Amiga, tia
Mãe, avó.

Acima do sempre
Ao lado da gente
Indispensável, ontem
Inseparável, hoje
E irrevogável, amanhã.

Mulher forte
Mulher fraca
Mulher mulher.

O elo lindo
O cadeado mágico
O ladrilho especial
A peça essencial.

Devaneios d'uma Alma Inquieta

Sílabas em Salada Russa

Vai Ser Assim?

Ascenção Musical

Fios D'Água

Cafuné pro Sinhô Sá

Desfalque a Falta

Com Gosto de Vida

Empacote a Mudança

Fazem Igual

Que Seja Breve

Sua Insustentável Reclusão | Minhas Agitadas Sinapses

+ ou -

Pelo Futuro

Medindo Esforços

5:23 a.m.

Teu Fim Chegou

Navalha da Vida

Me Dá Sua Chave?

Leito de Corais

Símbolo de Libra

No Metrô

Lavada em Palavras

Um Voto Matrimonial

Na Raiz da Meditação

Coração Explícito II

Coração Explícito

Entre Tragos

Pela Metade

Tem Passaporte?

Você Dita o Tom

Enquanto o Futuro Está Parado

Mundo que Passou

Pouco que se faz Muito

No Galpão

(Ar)Rumando

No Mesmo Chão

(En)Sacando

Sempre na Mesma

Resolução

A Fotografia do Início

Pretérito Imperfeito

Amontoado

Respire

À Espera

Abri

Uma Folga

Enquanto Lá

A Conferência

Entregue-se

Foi

Ela Vai Caminhar

Mais do que Poderia

Outra Hora

Longo Muro

M's

Aurora Hora

Sabe-se lá

É

Próximo

Intitulável

Faltam as Palavras

Falta-se Parecer

Frágil Tempo Veloz

Não Custa

Tanto que Sinto

Na Garrafa

Aquele Vestido

Novo, de Novo.

#200

#7

Passado à porta

Não Está nos Livros

Nota Mental

Pilha de Fotos

Caindo

para recomeçar

Imperceptível

A Caminho da Sessão

ancorador de auras